О, как порой мозги скрипят,
Покой душевный рушат,
Но слово доброе и взгляд
Всегда врачуют душу.
Вдали опять пропел петух,
Закрытый на балконе.
И в крике том звучит испуг
Картавый, невеселый.
Им городской не понят быт,
Его мирок не вечен.
Но в крике он своем хранит
Певучесть нашей речи.
***
Утро
© Copyright: Анна Мороз 3, 2016
Свидетельство о публикации №116061301792
Свидетельство о публикации №116061301792
Рецензии