Злоба пылающей ведьмы,
Кровь на жреца кинжале,
Мы жертвы небесной плети,
Жертвы «высокой» морали.
Гибнут слова и порядки,
А ваши научные фикции,
В религиозном припадке,
Развеет костер инквизиции.
Ты еретик, ты потерян,
Развей же собственный прах,
Твой клочок жизни отмерян,
Стрелкой на строгих часах.
Смерть не лишает умений,
И пусть глазницы пусты,
Подарено ею время,
Чтоб зрячими стали умы.
Злоба пылающей ведьмы
© Copyright: Ди Шестакова, 2016
Свидетельство о публикации №116061310721
Свидетельство о публикации №116061310721
Рецензии