Наполовину голова ушла в болото,
Поэт в раздумье бормотал пред нею что-то.
Что кто-то должен выбирать
Свой путь, но должен понимать,
Что не причём тут все слова
И не причём тут голова.
Ведь голове - немало лет
И ей не страшен пистолет,
Ведь то, что ты сказал себе,
Всё остается в голове.
Голова
© Copyright: Денис Клопотовский, 2016
Свидетельство о публикации №116061310543
Свидетельство о публикации №116061310543
Рецензии