Ужин

Порой так хочется вернуться домой, туда, где спокойно, туда, где тебя ждет большая семья. На столе индейка, а ты в красном платье наливаешь стакан красного, как твое платье, вино и, садясь на одинокий диван, ждешь их. Ту счастливую и иногда глупую, ту боязливую и в то же время стремительную, ту любящую и заботливую. На часах 1:30, а я все смотрю в окно, боюсь испугаться громкого стука в дверь. Но как они могли забыть? Забыть про ужин, про дом, забыть.. про меня?
Прошел третий год. Индейка уже совершенно не та на вкус, но на вид как индейка, мое красное платье давно не красное, а на лице не счастливая улыбка, а горькие как ложь слезы, да и ноги уже устали ходить от стола к двери, от двери к столу. Я люблю.. Да, я люблю.. Но неужели вы и правда забыли? Забыли про ужин, про дом, про меня..
Неужели мне и правда так больно? Так больно, что ломит в спине, в моем сердце, в моей голове.. Я устала их ждать. Очень сильно устала. На лице я лишь вижу пустой черный мрак. Где же лекарство от боли? Где те лица, что я потеряла три года назад?