Мой дом остыл, завяли розы,
Дневник разбросан на столе.
Я отпустил былые грёзы,
Так долго спавшие во мне…
Тем, кем я был, уже не стану,
Да это вовсе ни к чему.
Я обретал в год по изъяну,
И сам не знаю почему…
Я загрустил - все засмеялись,
Я весел был – они в печаль,
И то, о чём все забывались,
Запомнил я, по мелочам…
Так странно быть чужим повсюду,
Ещё нелепей понимать,
Что в общем кем я был и буду
Порой совсем не мне решать…
И, словно в зеркале разбитом,
Всё вижу я наискосок:
Там, где другому пасть избитым,
Мне шанс дан будет на рывок…
Построив выводы неспешно,
Дневник заброшу я в огонь:
Пускай уйдёт мой образ грешный,
А вместе с ним – пустая боль…
Начну другую небылицу,
Как скрипнет нежно переплёт.
На чистой, бархатной странице:
«Я прожил жизнь наоборот…»
Мой дом остыл...
© Copyright: Игорь Конон, 2016
Свидетельство о публикации №116061100416
Свидетельство о публикации №116061100416
Рецензии