Такой был сон...

Люди - как музыкальные инструменты,
 их звучание зависит от того,
 кто к ним прикасается.  ВЕРГИЛИЙ.

Вот я пишу... Бросаю, вдруг рисую...
Пишу опять, но чувствую... впустую. Взглянул,
Все строчки вытянулись в линию прямую
И превратились вдруг в дрожащую вибрацией струну.
Звенящую, да так, что слушать невозможно.
Колок, что служит для натяжки струн вживлён был,
Нет не в тело - прямо в душу!
В том месте, где она с умом моим больным,
Соединялась тоненькою связкой.
Другой конец струны на деку закреплён
И дека также в душу вживлена, но там,
Где тело связь с душой моей имеет.
На деке аккуратно свёрнутый платок,
Чтобы не смел потеть на ней лежащий подбородок,
Когда скрипач начнёт свой нервный труд.
Но не настроен инструмент!
Взяла рука колок уверенно и смело,
Подтянет - дёрнет за струну, послушает...
Опять давай за дело.
В его руках и плакала, и пела, и скрипела,
И даже откровенно "по стеклу гвоздём!",
Душа моя ... терпела. (Хотя то место,
Где вживлён в неё колок - надорвалось,
И красным там мокрЕло...)
Я слышал в венах кровь моя кипела,
Но душа... душа -  терпела.
Нет, не струну тянул безжалостно скрипач,
Тянул он душу, сразу вместе с телом.
Куда тянул? Да хорошо когда бы сам
Он знал куда. Не в этом вовсе дело.
Я инструмент?! Но чей или хотя бы в чьих руках?!
И что мне петь когда ... Тут сон прервался,
Лопнула струна, а без струны я - только тело.