На смерть автора

Избрать как художественное пространство
реальный, окружающий тебя мир…
Мир, который повсюду,
куда не плюнь и куда не кинь.
(И чем ни плюнь и чем не кинь.)
Черновики твои кругом кругом
Пластами, сгустками, пустотами,
Кустами, расписаниями, остротами…
Клочками чахлых забытьёв,
Пустых бутылок, до краёв
наполненных усталым бредом.
Под мышкой сгнившего творца
микроскопической вселенной
свернулся замусолившийся коврик.
Это ты!!!
Во во, не удивляйся.
Теперь сиди и смотри, как твой
унылый персонаж разгулялся.
Будешь знать, как кормить дешёвым графитом бумагу,
будешь знать, как бегать по универмагам
вместо того чтоб, сидеть и учить
жить
меня !
Сука, ну на ***
ты забывал на год своего героя?!!!
Знаешь, как заебись ждать,
упёршись в недоконченное существование,
Что вот щас ты придёшь
и опять всё перечеркнёшь?!
Пьяный, с побитой морд... ойййй
запой…
…бля, не пой…
Рвотой полмира снёс. Слы,
я не Ной! Я совсем иной.
Сам спасай всех своих участников повествования!

Деревья, мосты, столбы, дома…
Банальнейшая кутерьма…

- Тюрьма.

Вот! Это вот гениально.
Одно слово, как роман.
Ты сегодня в ударе.
Я даже вспомнил о твоём даре,
дарованном тебе даром -
не наскрести на приличные нары.
Что? Говоришь, сказано плохо?
Конечно! Ведь ты у нас гений,
я всего лишь кроха,
инвалид недописанный, на коленях
перед тобой, пузаном исполинским.
Бля, не пиши что я потомок Елены Глинской.
Что решил стать пост-модернистом?
Тогда назначь меня придворным аккордеонистом
у кайзера Аминхоттепа второго или четвёртого - 
не люблю ни того ни другого.

Не губи ты жену мою, лучше
вон тех блатарей зачеркни погуще,
зарисуй, замарай, сотри и квартирку нам сотвори.
И вообще, не хочу быть героем романа
"Судьба наркомана".
Придумай мне жизнь клёвую!

Бабу привёл, да трипернУю, квёлую…

Ладно, заткнусь - надоело мучиться.
Молитвенный жанр у меня не получится.
Да и нет в моём мире места молитве.
Равно, как нет окончания битвы
с двумя уркаганами
в 5ой главе.
Да-да, мой хозяин писал о войне
преступного мира, который, похоже,
с миром реальным одно и тоже.
А теперь он в больнице, вернётся не скоро,
и дальнейшего у меня, видно, не будет.
Стоп! Да пошёл он!!!
Я и своих идей по самые поля полон.
Закончу себя сам, и мне воще пох,
что я падший автор.
Бог умер, да здравствует бог!!!