люди не замечают, когда их любят,
но зрят лишь тогда, когда их перестают
любить...
разрушено, как перетерто, проеденно
той молью стертой...
перевязанно...потом забыто...
как ведь проста та лесенка,
и сколько в нею быта...
ни каждый и решится встать,
хоть на одну ступеньку...
а дальше то безмолвие иль правда,
как костер... дрова...
полено головенька...
иль мастер мастерит ту куклу
Буратино...а холодно ведь
правда, где создание ни перевесить
в доме бывшую картину...
да да картину, что живет порой и дышит
руками мастера освещена
а Бог тихонько слышит...
в каком окне есть стон, в каком любовь
живёт, а есть те старые где пчелы
опыляли мед...
ни запах там пыльцы конечно,
порою угли, как же холодно,
где искренность поставили на карту
воды вешние.
зрячи ли мы в своих корнях
© Copyright: Оля Сентюрова Голомидова, 2016
Свидетельство о публикации №116060909572
Свидетельство о публикации №116060909572
Рецензии