Пятна

Пятна...
Пятна на душах.
На снах.
На одежде
гуляющих псевдовоенных...
И мы, холостые, как выстрел с "Авроры",
трепещем в надежде
хоть что-то дослушать
в пустых разговорах
о нас...
Перемены
не станут толкать достучавшихся в небо,
чтоб пялиться в окна.
Скелеты в шкафу - эта наша интрига...
И был ты иль не был -
в окрестностях мига
лишь щеки промокнут...


Рецензии