Знаменитость

Быть знаменитым некрасиво лишь тогда,
Когда сознание гордыня затмевает,
Когда поэт, не ведая стыда,
Себя венцом творения считает,

Вино речей хвалебных залпом пьет,
Внимая музыке аплодисментов,
Себя, любимого, лелеет, бережет,
Не ведая, что раб таких моментов.

Талант его, бесспорно, дар богов,
И он считает, что был избран изначально,
На всех неизбранных глядит, как на коров,
И говорит: «Тупые, как печально»

Но вот очередное вдохновенье
Чудесным образом расставило слова,
В красивейшей поэме, без сомненья,
Сокрыта всего мира глубина.

Откинув бархат покачнувшейся кулисы,
Выходит он на сцену, весь светясь.
Готов он слушать радостные крики
И греться в лучах славы, не таясь.

Но зал был пуст, не зажжены софиты,
Сидений скрип не слышен тут и там,
Буклеты театральные забыты
И лишь сквозняк гуляет по рядам.

«Но почему? Ведь я поэт известный!
Где публики восторженная рать?»
Слова поэмы выпадают на пол,
Он в замешательстве, не знает что сказать.

Ответ, друзья мои, здесь очевиден:
Стихи красивые - все сплошь апофеоз,
Но нет души, и Бог в стихах не виден,
Тот, что сей дар поэту преподнес.

В тайфуне славы, самолюбованья
Он позабыл совсем один нюанс:
Чтоб было искренним публичное признанье,
Пылай для каждого огнем в холодный час!