Я писал не стихи, а описание "тира",
Где стреляют все мимо и мимо,
Нам не ведома правильность чертова мира,
И мы просто проходим всех искренних мимо.
Мы не ведаем правды, мы просто молчим,
Забираясь к себе под рубашки,
А потом в одиночестве, в себе и кричим,
Протирая мечты промокашкой.
Вроде все хорошо, вроде все уже есть,
Только что-то терзает грудину,
Может чувство любви? Может это оно?
Но ты просто стреляешь ей в спину.
Нас таких идиотов, весь маленький шар,
Но мы делаем умные лица,
Когда снова шагаем в рутиный угар,
Что бы просто скорее забыться.
Под рубашки
© Copyright: Платон Бельский, 2016
Свидетельство о публикации №116060905475
Свидетельство о публикации №116060905475
Рецензии