Мужики- растения тепличные
И у них проблемы только личные.
Если их теплом не обогреешь,
Ничего от них не поимеешь.
Не накормишь, значит ты плохая,
Перекормишь - просто дура злая.
Ищешь золотую середину,
Пыль сдувая с мужа, как с картины.
Он с дивана пальчиком укажет
И как нужно поступить расскажет.
Маленькой ошибки не простит,
"По- мужски"он вам умело отомстит.
На рубашке ты найдёшь помаду
И поймёшь, что завелась "отрада".
В глазки он смотреть тебе не будет
И про долг супружеский забудет.
Дети тоже станут раздражать
И своими играми мешать.
Скажет: " Ты их плохо воспитала,
У меня и так забот не мало.
На постылую хожу работу,
Хочется мне отдохнуть в субботу
Только разве с вами отдохнёшь?
С вами прозябаешь, не живёшь."
Но терпению предел приходит,
Ты решаешь, лучше пусть уходит.
Для чего такой вот в доме нужен,
Если он самим собой контужен.
И вот тут-то главное начнётся,
Он же верит - всё опять вернётся.
Только ты уже не веришь в чудо,
Отпустив его в обьятья блуда.
Ни к чему тебе такие страсти,
Он убил в тебе любовь и счастье.
Да и вера, в общем -то,пропала.
От придирок и от лжи устала.
Знаешь- вырастишь детей сама
И, при этом, не сойдёшь с ума.
Хоть войны и лучше добрый мир,
Но зачем тебе такой сортир?
Свидетельство о публикации №116060904248