В объятиях скуки

Коллекционер тонких губ и рук, да просто изящных тел,
смотрит на неё так, как никто никогда не умел,
прикусывает губу, ощущая запах солёный - крови,
она ростом ему не совсем, но почти что вровень.

Она смотрит на него, проваливается в чёрных дырах зрачков,
вспоминает красавцев, тощих, умных, качков,
всех с кем-когда либо доводилось бывать,
кажется, что этих ушедших призраков за плечами целая рать.

Между ними повисла прогорклая тишина,
они курят по две или три пачки в день, выпивают много вина,
оно на вкус отдаёт чем-то кислым,
как их лица. Календарь всё мотает числа.

Они уже давно перестали говорить, всё понятно стало без слов,
она снова готовит "с приветом из детства" так любимый им плов,
он жадно накидывается на еду, она ковыряет вилкой рис,
ей всё надоело, цветочный флёр постарел и провис.

Она смотрит без интереса, как знакомый до каждого жеста, фильм,
он никак не может нарадоваться, что такой удивительной девушкой боготворим,
и никак не может понять, что наскучил ей этот Бог,
он стал просто одним из многих, кто по ней когда-либо сох.

08.06.16.