Дочке в 14

Я не писал тебе стихов и стройных од не посвящал,
И каждый раз, когда хватался за бумагу,
Все рифмы бисером под стол, будто их кто-то напугал,
А вместо этого под бок - сомнений шпагу.

Да и действительно, кто я, чтобы учить кого-то жить,
Мельком взгляни на жизнь мою без микроскопа,
И станет ясно, словно днем, что ни ферзем ни королем
Я не стяжал и в ритме жизни я - синкопа.

Ты рождена была на свет в любви, которой больше нет,
И все грехи лежат на мне неугомонном,
Но я старался, как умел себя очистить от плевел,
И не влиять на жизнь твою примером скорбным.

Но что бы ни было у нас, ты - моя дочь, а я отец,
И музыкальный дар не просто так тебе подарен,
А красота твоя для счастья и пленения сердец,
Которым будет миг внимания подарен.

Тебе четырнадцать и паспорт никому не даст соврать,
Но ни одна бумажка в мире не взрослит,
Пусть этот год тебя порадует и будет развлекать,
Но ни на шаг с дороги верной не сместит.