Каждый день в этой жизни — как пытка,
Не физической боли, а сердца.
Сотворённая кем-то ошибка,
Не закрытая вовремя дверца.
Просыпаясь с утра, он не видит
Материнского лика и солнца.
И никто уж сильней не обидит —
Он и так сразу в жизни у донца.
С малых лет не касался родного,
Материнского тёплого взгляда.
Ни дыханья не слышал, ни слова —
Выпить хочется жидкого яда.
Сам себе предоставлен с рождения,
Никому он не нужен, не важен.
И никто не попросит прощенья —
Как патрон из обоймы, разряжен.
Он наполнен обидой до края
За такую судьбу и тревоги,
Но, собрав всю в кулак свою волю,
Перед ставшей на жизненной дорогой.
Сколько их по стране — одиночек?
Кто-то борется, кто-то сдаётся,
Но у каждого из одиночек
В сердце боль всё равно остаётся.
Сирота
© Copyright: Никита Проничев, 2016
Свидетельство о публикации №116060807265
Свидетельство о публикации №116060807265
Рецензии