Дорога, выдохшись, умолкла,
забыв дневную суету.
По палисадникам посёлка
сгребают палую листву.
Гармоника очнулась где-то.
Собачий лай ласкает слух.
На огородах силуэты
приткнувшихся к земле старух.
Неразличимый в полумраке
перекосившийся забор.
И на завалинке куряки
ведут неспешный разговор.
В вечерней дымке церковь тает,
спокойны думы и чисты.
Россия будто обретает
свои исконные черты.
Дорога, выдохшись, умолкла
© Copyright: Евгений Наумович Коган, 2016
Свидетельство о публикации №116060806881
Свидетельство о публикации №116060806881
Рецензии