***

Душа поэта не чиста,
Она гнила, черства, пуста
И от всей этой пустоты,
Он пишет черные стихи.

Бывают разные поэты,
Но все зарождены в ночи.
Пустой сосуд наполнен болью,
Его мы выльем на листы...

Бывают разные поэты,
Бывают разные холсты
И червь зарожденный в не воли
Стал детищем большой луны.


Рецензии