***

Знаешь, а мы постепенно взрослеем.
И все бы не важно, но кажется, вскоре..
Разговоры ночные без капли смущенья.
Роняем плачь в сыром коридоре.
В толпах людей часто ищем похожих
На тех, кто дороже воздуха был.
Но среди массы серых прохожих
Нет больше того, что когда-то любил.
Ни смеха, ни радости, ни танца, ни песен.
Печально, не правда, как будто туман.
Твердят :"Взрослый мир,он так интересен"
По мне, это чистой воды, глубокий обман.
А что вы скажите прекрасного в криках,
Что ночью под свет фонарей слышу вновь?
А разве чудесно слыть в мире фриков,
Обычным ребенком, что ищет любовь?
Нет, полно, вы правы, есть интерес,
В тех душах, измученных бытом и болью.
В тех взглядах, улыбках, что чище небес.
И ранах, обсыпанных крупною солью.
А помните, в детстве, мечтали о чуде.
О вате воздушной, о море, о чайках.
Мечтали арабом скакать на верблюде
Иль мячик пинать в красивеньких майках.
Но что же случилось? Скажите, скажите...
Откуда все это явилось на блюде?
Ответ очень прост, не добру вы служите,
Отсюда сгорают все мысли о чуде.