Белое

С осенью в ночь среда,
С ними и я сюда
По радио проводам…

Через чью-то комнату в телефон,
А пока звонит он,
Проберусь к окну, под музыку, включившись в магнитофон,
И отправлюсь по желобу внутрь водосточных труб,
Чтоб дождливым завтра найти нашего счастья…

…труп.

Чтоб в тебе что-то ёкнуло поутру
И выронив телефон из рук,
Ты села,
Не вспомнив о белом,
Но тут же вспомнив о белом,
Кинулась в лес, в жару,
Туда, где тебя ждет сруб,
Оставив город-дыру,
Лишь иногда вспоминая так не любимое мною… «друг».

А я, замыкая круг
Спрячусь в свою нору.
Там можно все:
Можно стоять на ветру,
Можно играть без струн,
Можно пойти к пруду,
Можно сидеть в саду…

И тихо гореть в аду –
Там нет никого вокруг!..

…

Нет теплоты твоих рук,
И мотыльки не летят к костру…

Даже они не летят к костру!..

Нет, это совсем не грусть.
Было бы грустно – пусть –
Я её наизусть,
С нею я разберусь,
Выброшу все, сотру…
Здесь что-то есть ещё,
Чего я не брал в расчет,
Что тянет меня в жару.

Я снова помчусь в твой лес,
Срывая покров с небес,
За тысячи миль к тебе,
Чтоб мой удивленный бес,
Вдруг зашипев, исчез,
А я вновь очнулся здесь

ЦЕЛЫМ.