Каждые 8 минут

Мой проснувшийся город руками проспектов потянется,
И почешет гранитные пятки своих мостовых,
Умываясь в фонтане, вздохнёт: “Ну скорее бы пятница“,
И разбудит будильники в спящих кварталах жилых.

Тут же хлынут мелодии в уши опухшим, всклокоченным,
Недоспавшим и вялым, ничуть не набравшимся сил,
И отправится кто-то-куда-нибудь-что-нибудь срочное
Доживать на бегу, потому что вчера не дожил.

Город утро положит безжалостно между влюблёнными,
Втихаря подмешает к заваренным чайным листам,
Пустит солнечных зайцев тропою балконно-оконною
Без оглядки бежать по железобетонным лесам.

Притаившихся в спальнях с тяжёлыми тёмными шторами,
Отключивших сигналы, подушкой укрытых от дел,
Город выманит в утро звонками трамваев и скорыми,
Что сиренами стонут от тяжести немощных тел.

И тихонько вспорхнут незамеченные миллионами,
И над утренним городом дождиком тёплым всплакнут,
Те, кто вечности станут отныне мужьями и жёнами,
Уходящие в прошлое каждые восемь минут...


 *Попалась мне недавно такая статистика, что каждые восемь минут в Петербурге умирает один человек.
А рождается - каждые шестнадцать.