Обзор по весеннему туру Александра Евдокимова

Интернет штука подчас жесткая. Это потому что не видно лиц людей. Не видя лица автора, не слыша его голоса, проще отреагировать на текст как он есть (особенно если настроение соответствующее, например, насмотрелся телеящика или выйти на улицу никак нельзя - цунами). В лицо так бы не выступил, конечно… Говорил бы что-нибудь, соответствующее светской беседе, мол, есть удачные места, «а вот тут: совсем кайфово!» и т. д.  Хорошо, что в моём разборе всё будет по–другому.  Кто захочет услышать и увидеть конструктивную составляющую в критике, тот услышит и увидит, а другим советую не отправлять ничего на конкурсы. Постарался высказаться максимально честно и максимально жёстко. Так оно будет правильнее, чем расшаркиваться.


1. Юлия Долгановских «Невесонность» http://www.stihi.ru/2015/12/28/5283

Скрипит сухими рёбрами кровать —
ты вертишься, ты ей мешаешь спать.
Пытаясь обуздать гнедые мысли —
пусть руки в невесонности повисли —
нащупываешь ржавые ключи,
и, ковыряя скважину в ночи —
замочную, увы, не буровую —
попытку отсчитав сороковую,
распахиваешь ветхую овчарню...

(откашляешься, выпьешь кружку чаю)

О, Пастырь мой, совет дай, научи —
огниво, воздух, сено, кирпичи,
котёл готов для жертвенного брашна,
но... брошу нож — скачи, овца, скачи
по снам моим — и россыпью барашков
расцвечен будет чёрный небосвод.

А если посмотреть наоборот?

Ты спишь — гнездовье мыслей в тишине,
прядут ушами тени на стене —
покорно ждут рассвета (ветра ль? смерти?)
Вертеп готов — в него приходит ветер,
роняет в землю первую звезду.
И — если я ключами попаду —
овчарня выпустит тебя на волю —
скачи, овца, скачи! Белеет поле —
укрытия не будет до весны.
Вернись, овца, твоё спасенье — сны.

Сочту мои стада — тогда уйду,
во сне увидев первую звезду.
Котлы вскипят для поминальных брашен —
огниво, ветер... ты отбросишь нож —
посмотришь в небо. Может быть, найдёшь
бегущих вдаль несчитанных барашков.

Мне кажется – смысловая составляющая не заслуживает такой длины текста. И потом,  влияние Бродского, образность и речевые построения которого много раз находил даже не у него, уже у других авторов… Скучно.


2. Дмитрий Близнюк «грильяж» http://www.stihi.ru/2015/12/08/3613

Где заканчиваешься ты и начинаюсь я?
Видела, как китайская стена упирается в море?
А во что упирается твой мир?
Серый хрусталь тишины в этих комнатах
впитал наши  голоса, сохранил нас,
будто живых саламандр внутри шара
с мокрыми камнями и отрезком ручья.
Сколько ещё любви и жизни в этих шарах,
сколько этих волшебных шаров позади нас,
будто пузырьки бессмертия вьются и беснуются
вдоль времени-пуповины, вне смерти?
А как ты божественно выходила из моря –
высвобождалась из пышного платья волн,
простирающегося до самого горизонта,
полуобнажённая, сияя соблазном.
А дальше вырисовывался  мёртво-величественный Рим,
и оползни голубей Google-ились на площади,
и мраморные протезы колонн
подпирали  рухнувшие небеса,
и к платанам слоновьего цвета тянулась рука, и ты –
девушка-оса – лакомилась персиковым закатом.
И зачем вспоминаю нас, тебя вне меня?
Выжимаю тёплую заварку из пакетика чая
на закисшие глаза слепой суке.
Ты воруешь моё время из памяти, как подросток
мелочь у родителей в карманах пальто.
Это странно, это приятно.
Это грильяж истины, об него я и ломаю
молочные зубы воспоминаний,
чтобы взамен проросли коренные.

Концовка хороша, но общее впечатление напыщенности и неразберихи - большой минус этого текста.  Кстати, а о чём он? Надутая пустота.


3. Bor G «Когда...» http://www.stihi.ru/2016/01/21/2805

Когда под утро ты выходишь в этот мир,
тебя встречают, поднимают и качают.
Потом разводят, кто руками, кто речами,
пока ночами никого не утомил.
А ты хотел бы стать воителем добра,
добраться всуе до ответов и до сути...
Но – мутный день. Не судный он. Не обессудьте –
все те, кто ключ и нужный тон не подобрал.

Когда под солнцем с виду ясно и тепло,
все ждут обещанных чудес, хотя бы рая –
тебя куда-то, но почётно забирают,
а время – вовсе и не доктор, так, трепло.
И ты считаешь дни, когда настанет срок
для возвращения туда, где небо зримо,
где всё сработано ещё рабами Рима.
И так поныне, ибо вечность – не порок.

Когда под вечер обещают звездопад.
Танцуют все! Но это только в зале крики.
А ты один, такой особый и великий,
собрался с духом, но боишься выступать...
То непременно будет нечем это крыть,
найдутся ложки, не в шкафу и не к обеду.
На юбилеях всем придуманным победам
добавят сроки, и слова, и даже прыть.

Когда в двенадцать, под заветный бой часов
про завещание не думать неуместно,
а ты опять, по главной улице, с оркестром
ко сну отходишь, запираясь на засов,
то ни к чему стонать, страдать и уповать,
надежду, веру и любовь склоняя к тлену.
Когда-то было всё путём и по колено...
Поможет вспомнить всё унылая кровать.

Когда-нибудь приходит мудрость. И долги –
свои, чужие и священные коровы –
уже не греют, не маячат, лишь коробит,
когда услышишь: не проси, не верь, не лги,
не бойся тьмы – она по жизни погодит.
Но поздно. Лица и резоны рядом мнутся...
И как же хочется случайно разминуться,
когда под утро выйдет время уходить.

Тоже пришлось с трудом пробираться. Но я честно старался. Совсем не согласен с тем, что «время – трепло» и если бы не необходимость анализа, бросил бы читать сразу после этой строки. Многозначительности, а именно «добраться всуе до ответов» и «вечность - не порок» совсем топят текст. Немного доказательной базы:
1. Почему всуе? Значение слова всуе - напрасно, без причины, надобности, пользы, попусту. То есть - хотел, (желал) стать воителем добра, что бы, не желая того, добраться до сути. Как можно хотеть, чтобы не хотеть?
2. Если есть утверждение «вечность не порок», то допускается наличие альтернативного мнения: вечность – порок. Думаю, никто не допускал и не может допустить подобного суждения, хотя бы потому, что для этого нужно быть больше, чем вечность. Слишком большие категории для человека. Выходит, утверждение «вечность не порок» бессмыслица, поскольку фраза не имеет логического окончания: вечность не порок, а… Что? Какое смысловое значение дальше?


4. Ольга Домрачева «воды твоей реки» http://www.stihi.ru/2016/01/01/1257

1.
воды твоей реки темны, глубоки.
на берегах – чертополох,
синеголов,
рви, но смотри, не порань руки -
будет венок тернов.

воды твоей реки шелестят: плыви
щукой ли стерлядью, нельмой
плыви, плотвой
мимо ветловых склонённых вый,
время тебе – водой.

2.

время моё/твоё – золотой песок
на синеполоховых берегах реки.
слышишь, как мой колышется голосок?
ты на него теки.

там, где Иртыш вбирает песок губой –
сладок укус шипа.
здесь, не заметим как,
прошлых обид засушенный ветробой
прочь унесёт река.

3.

где шепелявый ветер, найдя причал,
выдохнет,
сплюнет чертополох,
брызги легонько смахнёт с плеча
русоголовый бог.

время волной прибьётся к босым ногам,
время мое/твоё -
золотой песок.
дай на двоих в своем царстве нам
синеполошный сон.

Тема избитая. Но написано весьма хорошо. Но тема уже о-о-очень надоела.


5. Наталья Панишева «Набросок по мотивам Саши Соколова» http://www.stihi.ru/2015/03/27/3393

Называй меня веткой, Ветой, я-то знаю наверняка,
Что беременна будущим летом и крушеньем товарняка.
Я сижу у окна, качаю на коленях девятый том.
Я бесслезна, я беспечальна, помню все, что будет потом.
Помню, как забытые всеми мы глядели на поплавки,
Длилось время, катилось время плавным ходом большой реки,
Ворковали в ветвях голубки, наливались в садах плоды,
Прилипали к коленям юбки, тяжелевшие от воды
В небе плавали звезды-рыбы, в рощах плакали соловьи,
Повторяли реки изгибы золотые пальцы твои.
Помню дачу, сосны, дремоту, душный полдень, тягучий сад,
Жизнь пропахшая креозотом, солнца луч на медных весах,
Помню родинок темных россыпь выше локтя и у плеча,
Теплый день, жужжащие осы, золоченая алыча.

Называй меня Ветой, веткой, птицей в зарослях ивняка,
Пересчитывай ребра клетки, струны, родинки на руках,
Помни, жди, забывать не надо. Загудят от жары виски,
Будут падать крупинки града на фарфоровые пески,
Помни рельсов тугие ленты, речки медленной плотный шелк,
Козодоя, дачную Лету. Будет страшно и хорошо.
Не бери никуда билета, мы уедем за просто так.
Хлещет ливень, танцует Вета деревянному сердцу в такт.

То же самое что и с предыдущим текстом. Всё это уже было-было многократно: женские заклинания с перечислением через увеличительное стекло деталей, «звёзды-рыбы» (чего, как по мне, никак не увидишь глядя на звёзды) и всё такое, очень литературное. Опять же, написано хорошо. Фраза «Повторяли реки изгибы золотые пальцы твои» заставила задуматься о форме пальцев. Из стопки образов (так мной воспринялся этот текст) строчка «Прилипали к коленям юбки, тяжелевшие от воды» понравилась больше всего: мужчинам колени нужны! А не эти деревянные литературные бусы!


6. Иван Грозный «Забредаю» http://www.stihi.ru/2014/12/28/9163

НЕПЛОХОЕ

Лето плывёт, как толстый ленивый сом.
Иду вдоль реки, а в воде пескаришек стая.
Ногами  ступаю в прибрежный песок.
Бреду по воде, забредаю.

Бьётся в черепе  бабочка  света – мысль.
Беспомощно крыльями  машет – стремится взвиться.
Лягушки  реке  распевают псалмы –
Бескрылые  водные  птицы.

Солнце морочит голову, жаром льёт.
Река отбирает тепло – безопасная зона.
Ты – лето.  Горячее имя твоё
В ушах разливается звоном.

Звон зависает, стелется по воде.
Вплетаются прошлого звуки в голос бреда.
Велят не ходить по траве-лебеде
В краях, о которых не ведал.

Тени скользят по воздуху – тёмный рой.
Минувшее тянет, зовёт,  посылает знаки.
Оно путешествует  вместе с тобой.
Привычно. Как ходят собаки.

Время безжалостно собирает мзду.
Видением призрачным день потихоньку тает.
Склоняется солнце. К  прохладе иду,
И  тенью своей прирастаю.

Опять! Река и т.д. Где-то авторы подсмотрели друг у друга эту летнюю реку с перечислением одного и того же набора: бабочки (стрекозы), лягушки, солнце (чаще закатное) и почти всегда рыба (чаще других сом). Не уплывёт никак из подсознания.


7. Людмила Калягина «Карандашное» http://www.stihi.ru/2015/04/30/9602

Здесь на часах всегда «потом» и у посуды лёгкий крен.
Мой первый внук рисует дом и море у смолёных стен.
Как хорошо, что есть у нас запас цветных карандашей!
В его мирке всегда «сейчас» - простая мудрость малышей…

Невесткин очерк пухлых губ, от сына - тёмно-чайный взгляд.
Мой мальчик ласков и неглуп, и в чём-то, кажется, талант:
Он помнит зыбкий облик сна и создаёт его портрет,
Он дарит морю имена и ветру говорит «привет»,
Он полагает цвет живым, он знает лучше и полней,
Как много алой синевы в зелёной пенистой волне…

Важнейших дел числом под сто у неуёмного внучка:
Возиться с кошкой и котом, кормить корову и бычка,
Смеясь, ловить дрожащий луч на гладко струганом бревне,
За отраженьем мягких туч следить в неверной глубине.

Пока плывёт надёжный дом с чудным названием «ковчег»,
Я с внуком говорю о том, как шли дожди, как падал снег,
Как чёрно-белая зима писала мелом на стекле,
Как люди строили дома на твёрдой ласковой земле,
Как зрели яблоки в садах, как цвёл каштан, как вился дым,
Как в ручейках текла вода с дрожащей искоркой звезды.

Я расскажу, чтоб ты узнал, наследник сгинувших веков,
Что мир теперь, смолён и мал, плывёт беспечно и легко
В румяно-яблочный рассвет, упруго слушаясь руля…

…что прежней жизни больше нет.
Нам рисовать её с нуля.

Милое. Меня разрыв, при помощи многоточий, в последней строфе очень сильно напрягает. Понятно, что автор хотел выделить концовку, но что же там в смысловом плане эдакое термоядерно-важное-преважное? Неужели из-за поворота выехал танк!?
Плюсы текста – всё читается, ритмически построено соответствующе теме. Минусы –есть чувство, что тема ковчега и благополучной семьи в нём уже плотно отработана другими дамами, у которых тоже есть внуки. Лично меня текст практически не цепляет, не могу сопереживать фразам «Невесткин очерк пухлых губ, от сына - тёмно-чайный взгляд», просто потому, что имею совершенно другую (гендерные отличия скорее всего) конструкцию внутри.


8. Люся Пикалова"nothing compares to you" http://www.stihi.ru/2016/02/18/11482

Прямо за домом участок земли, поделённый на сектора.
Я там с ранней зари, потому что пришла пора,
потому что весна,
потому что момент настал,
потому что мне 30 лет - пожалуйста, пьедестал.

Справа, у яблони, я закопал себя-циркача:
Яркий костюм, косая сажень в плечах,
Тот я дружил бы с медведями, глотал бы огонь,
Тот я был бы совсем другой -

Искромётные шутки, волшебные фокусы.
Я кладу себя в землю, и вырастают крокусы.

Там, у забора, я закопал путешественника-себя.
Картинки меняются - так города рябят:
Вот пустынные степи, вот спины льдин.
Я слово "Рейкьявик" не выговорю, а он по нему ходил,

Весь мир ему дом, каждому дому он друг.
Я кладу себя в землю, чтобы пророс бамбук.

Возле сарая я закопал себя-победителя:
Тот я хорош, успешен и бдителен,
С карьерой блестящей, как чайник, сбросивший накипь.
Я кладу себя в землю, и расцветают маки.

-
Пустые коконы, куколки, сказочный мой десант,
Несбывшиеся мечты, неудавшиеся чудеса.
Мама мне говорила: "Когда вырастешь, сможешь стать, кем захочешь".

И вырос сад.

Этот текст оставляет приятное ощущение молодецкой лихости и свежести. Мой внутренний читатель говорит: оу-е! И ещё он добавляет: если можешь хоть какой-нибудь пьедестал - давай поскорее, отличный текст.


9. Игорь Гонохов «Никто» http://www.stihi.ru/2014/01/22/11163

Мне сорок шесть. По жизни я – Никто.
Стою в пивной, со мною хрен в пальто.
Ещё два чела мутного разлива.
Одна тарань, четыре кружки пива.

Двум челам ночью был фартовый знак,
Зовут на дело, знают, что верняк.
А мне плевать на их блатные знаки
Мне хоть на брюхе, только б до Итаки.

Я столько шёл, по ходу столько видел!
Врагов при власти и друзей в Аиде.
Отмазался от смерти, на потом,
Не раньше, чем вернусь обратно в дом.

Тут хрен в пальто сказал: плохое дело,
Совсем моя подруга озвиздела,
У ней же хахали... Такая фря!
Пока не трону. Я подумал – зря.

И посредине этого рассказа
Подходит к нам громадный, одноглазый,
Не человек – чудовище, как есть –
Гора горою, под рубахой – шерсть.

Печаль по кружкам, говорит, разлита
На четверых. Я вижу: два бандита,
Угрюмый хрен в коричневом пальто.
Тебя не знаю. Как зовут? – Никто!

Никто – ответил я – стою, не прячусь,
Пусть Полифем ты, люди много злей.
Не брезгуй, выпей с нами за удачу
И, усмехнувшись, он кивнул – налей!

Налил сполна, слежу за монстром в оба.
(Махнул тому, в пальто, не трогать нож) ...
А сам решил –  циклоп твоя утроба,
Прочна, как жбан, но нас не перепьёшь...


.....................................

Поймай меня, попробуй. Я – Никто.
Разоблачи по стершимся приметам.
Я уношусь на угнанном авто
Сквозь километры мглистого рассвета.

В порту Эгейском люди подсобят.
Я волен, хоть и спаян с остальными.
Как хорошо, что не сложилось имя,
(Иначе вовсе не найти себя).

Когда вернусь, тогда придёт само
Спокойствие – забуду штормы, драки,
Богов, полубогов, героев, мо...
Нет, море буду помнить и в Итаке...

Вот это тоже моё, как читателя. Мне было интересно, вспомнил знакомых циклопов. И  я тоже буду помнить море: где угодно, даже в Итаке.


10. Светлана Илларионова «Верхоленье» http://www.stihi.ru/2015/04/14/3906

Лёд накренился плейстоценово
с высот Байкальского хребта –
спустился в падь натужно, медленно,
вразвалку, силясь и кряхтя.
Там, над восточной ойкуменою,
из недр взметнулись купола –
кипело гневом море пенное,
угрюмо высилась гора.

Пережимали реку (вену ли)
потоки лавы, марь, жара, –
покинула купель священную,
исток на север увела.
По перевалам
                и моренами,
по каменистым склонам гряд,
бежали племена пра-Ленные
саха, эвенков и бурят.


Всходило солнце по-над кромкою
(в лучах качая колыбель)
ещё не названной потомками
ни Улахан, ни Елюэнь.
Стремнинная, водоворотная
среди порожистых камней,
вела шиверами и тропами
роды кочующих людей.

Отвесный скальник –
                к небу лестницей.
И много сотен лет спустя
уступ,
           потёртый и растресканный,
расскажет, чем жила река, –
вгрызалась в твердь бросками нервными,
копила силы в ледостав,
весною берега подснежные
стелила в пойменных лугах.


Неумолима власть течения.
Собрав пожитки, жён, детей
ушли кочевники со временем
туда, где новый брезжил день
за неизведанными землями,
где белой ночью тень длинней.

Верховье чаячье-плачевно,
прощаясь, кликало:
                кей…
                кей…

                ***
На взгорье старая шаманка
кружила возле листвяка,
шепча бессвязно: ра-ны… ра-но…
помо-ры… ма-нга…
ту-рук-ха…

Не на злобу дня, увы. Слово «плейстоценово» в первый раз слышу, автор, как мог, унизил моего внутреннего читателя указанием на его (читателя) малый словарный запас. Текст хорош для местного краеведческого музея, отдать бы его туда директору, пусть распечатают и под стекло. Считаю рифмы «спустя – река», (если это не какой-нибудь циничный постмодернистский стёб), недопустимыми на уровне лонг-листа стихотворного конкурса.


11. Валерий Поланд «ВЗТМ» http://www.stihi.ru/2016/03/03/4432

ВОЗМОЖНО

Густеет вечер  понемногу,
стирая контуры села,
и лес, и пыльную дорогу,
которая сюда вела.

И постепенно  затихает
мотив чужого бытия,
и зрение ослабевает
от единицы до нуля.

И лишь собака за забором,
как ты её ни сторонись,
раскрасит звуковым узором
почти исчезнувшую жизнь.

Меня тронуло. Написано просто и хорошо. Так и надо, тема раскрыта. И нет необходимости прорываться насквозь, тратить время. Читать – значит получать удовольствие. В этом тексте всё настоящее, этим себя и исчерпывает.


12. Сашка Михайлов «без надежды» http://www.stihi.ru/2009/07/28/1734

Уставший город, только попади,-
Отсюда никогда не воротиться.
И пеплами кружить, подобно птицам,
И вечерами
Желтых фонарей...
Ты отвернёшься, и темнеют окна
На сценах у созвездий - мокрых
Прозрачных взоров маленьких людей,

И рыночного душного двора,-
Приюта кошек и полночных пьяниц...
Настурции воздушный желтый танец,
Лимонов тень двойная
Звук шагов, -
И город отвечает мягким эхом,
Песчаниками плит, протёртых веком,
И затихает в глубине дворов.

И, снова, - неоконченная песнь
Голубок сизых переходит в сон,
Где шаг за шагом угасает тон
До черноты крыла
И матовости тени,
Усталых окон беспросветных бликов,
Лампадных силуэтов ликов.
Ночных часов последние ступени...

Опять про усталость, теперь уже с описанием города. Как только прочёл «полночных пьяниц», сразу захотелось, чтоб «фотоснимок печально сделал иностранец».  Потому что усталость опять же, перечисление и усталость. Помню, говорили в таких случаях харьковские пацаны: «харэ (значит - хватит) нас грузить».


13. Аник-Аник «Живу дальше» http://www.stihi.ru/2015/09/10/5630

Не деля на победы-утраты
Мир, который со мной наяву,
Я не знаю дороги обратно
И поэтому дальше живу.
Ты ведь тоже дороги не знаешь...
Остальное тебе по плечу.
Ты меня называешь "смешная"
Я не спорю - смешная... Молчу.
Ты меня поцелуешь в макушку,
Наблюдая в недолгом раю
Как делю между нами подушки
И ложусь всё равно на твою.
Утром поезд - в Великие Луки,
А быть может и в Нью-Васюки.
Мне всегда удавались разлуки
И почти никогда - пирожки.

Концовка весьма хороша, живая такая. Остальное особо не интересно – поскольку обращено не к моему внутреннему читателю, а к какому-то, скорее всего реальному человеку. Даже как-то неудобно читать, словно подглядываешь за чьей-то приватной жизнью.


14. Светлана Ник Пешкова «Берега обетованные» http://www.stihi.ru/2016/02/25/9058

Я встречу май в приморском городке,
где пёстрый день слоняется по пирсу.
Там жизнь бежит беспечно, налегке,
пекут лаваш – чуть толще, чем папирус,
а кофе, обжигая горько рот,
дурманит смесью перца и корицы.
Там рыжий пёс у рыночных ворот
кого-то ждёт, заглядывая в лица
таких же отдыхающих, как я, -
беспечных, бледноликих и нездешних…
Сидеть в кафе, любуясь на маяк,
душистый чай закусывать черешней,
и, от безделья мучаясь, искать
героев ненаписанных романов,
прислушиваясь к шёпоту песка
заветных берегов обетованных.
Я здесь жила. И сотни лет назад
лаваш пекла, рвала черешню в мае.
Мне рыжий пёс заглядывал в глаза,
он был моим, я точно это знаю.
…Седой хамсин окутывал залив -
мне этот день веками будет сниться -
я помню кровь в оранжевой пыли
и тряску в незнакомой колеснице,
горячий липкий взгляд, холодный зной,
желанье умереть и ужас выжить.
И мчалось солнце по небу за мной
отважным псом - взлохмаченным и рыжим.

Хорошее, хорошо написанное. Но перевешивает «нет», хотя это «нет» на грани с «да». Просто потому что чересчур повествовательное, а в такой объём повествования можно вложить куда больше. Технически – это нехватка поэтических сравнений в угоду описания. Беру навскидку: «кофе, обжигая горько рот, дурманит смесью перца и корицы» - вполне могло бы быть фрагментом рассказа.


15. Виктор Колесников 6 «Дождь» http://www.stihi.ru/2012/01/13/11063

Дождь пахнет мокрою собакой.
Собака, вымокнув, - дождём.
Дождь пахнет строчкой Пастернака
И пастернака корешком.

И ритм дождя в хорее частом.
И гром гекзаметром гремит.
И ливень лапами сграбастал
И строчки выдохнул навзрыд.

Короткие штаны не годятся для выхода на красную дорожку.


16. Змей Горыныч 3 «Дом» http://www.stihi.ru/2016/02/18/10366

Перекручено время в запальный жгут.
Возвращаться - нелепица, блажь и боль.
В этом доме давно никого не ждут,
А по улицам ветер гуляет вдоль.

У калитки скамья проросла кустом,
Покосился штакетник и всход кривой.
На задвинутой вьюшке в печи - гнездо
Прошлогоднее, с  перьями и травой.

Под рассохшимся полом шуршат хорьки,
Не оставив мышам никаких надежд.
Прикоснешься к комоду – и след руки,
На скопившейся пыли пустая брешь.

Для чего возвращаться в минувший день
Из походов за светом иных миров?
Много лет этот кров забывал людей,
Погружаясь в крапиву пустым двором.

На огне подогрею воды на чай,
На смородинов пряный прохладный лист.
Я не знаю, зачем, но горит свеча,
Разогнав по углам пауков и смысл

На минуту остаться, потом на час…
Ночевать и готовиться зимовать…
Только стены не помнят счастливых нас,
А припомнив, удержат в себе слова.

Не бывает чудес и шагов в ночи.
Отрешенно мурлычут в печи дрова.
Но почудится, будто бы кто стучит, –
И рвану, как подброшенный, открывать

И замру… словно пропасть, и тверди нет…
Потому, что увижу твои глаза…
«Я заметила в этом окошке свет
И подумала, жизнь потекла назад».

Разве свеча разгоняет смысл? Не согласен. Свеча всегда этот смысл собирает и  возвращает, в крайнем случае – оставляет созерцающего ее горение равнодушным. Но в целом тема встречи в старом доме раскрыта. Очень похоже на личностные авторские заклинания с надеждой вернуть прошлое. Опять же чувство, что меня делают свидетелем чьей-то личной жизни. По задумке текст должен был тронуть мои, незамутнённые цинизмом, глаза прозрачной слезой, мерцающей при свете луны, как алмаз.


17. Олег Паршев «Она взошла по трапу» http://www.stihi.ru/2015/12/17/7855

Она взошла по трапу. Пароход
Попятился, сердито заворчал
И развернулся к тайне. Чёрный лёд
Плыл по` небу и падал на причал.
Подняв воротники, мы разошлись -
Заторопились по делишкам и делам.
А мрак всё плыл и стыл. И падал вниз.
И наш удел делил напополам.
Прощай, Мечта! О встрече не мечтай!
И без тебя проблем невпроворот.

От года к году холоднее май.
И меньше мая. И темнее год.

Возвышенно. Слово мечта с большой буквы почему-то... Из-за наличия данного написания слова мечта - даже не стану тратить патронов. Как по мне - май за маем жарче и жарче, ледники тают, грядёт время спасать пингвинов.


18. Евва Ангелина «они долго-долго будут» http://www.stihi.ru/2016/03/04/5539

он придет ранней зимою откуда-то издалека
принеся ей в дар пастилу и звезды
она заварит душистый сентябрь и разольет его
в заснеженные ожиданием
тончайшего фарфора чашки 
и они долго-долго будут
пить чай
бережно касаясь друг друга молчанием

Возвышенно. Но мне наплевать на чужие страдания под видом стихов, я хочу не возвышенные вздохи, я хочу читать тексты с литературной составляющей - хоть о низком, хоть о высоком. Звёзды какие? Морские что ли?


19. Татьяна Лернер «Краткий миг весны» http://www.stihi.ru/2013/02/28/1693

А когда ко мне приходят лани
пить из рук парное молоко,
и соседский пёс, с утра горланя,
лыбится на солнце шутовско,
пробудившись, синие колибри
собирают с листьев капли сна,
вот тогда я, пса прогнав: не липни,
понимаю, что пришла весна.

Краткий миг – неделя, может, пара…
А потом  жестокий жёлтый диск
выжжет всё. Ни облачка, ни пара
над водой. И только ветер льдист
острыми песчинками пустыни.

Но пока – весна, тиха, робка,
и роса на сонном апельсине,
в поле – маки, в небе – облака,
в петлях горной  голубой  дороги –
тихий сумрак несогретых скал.

Миг весны… Мой суженый, мой строгий,
мой жестокий, то ли ты искал
в девочке, к которой ходят лани,
липнет пёс и ластится листва,
бабочка  трепещет на волане
пёстрой юбки? И не год, не два,

а десятилетия размыты
твёрдой кистью по её шелкам,
купленным на взятое взаймы. Ты,
мой мудрец, что всё прибрал к рукам,
не удержишь юбочку из шёлка,
как ни горько будет уступать:
я умру нескоро,  но надолго.

А весна – она придёт опять.

Это всё колибри. Когда вокруг такие широты действительно невозможно, наверное, удержаться от мыслей о любви и смерти. Хороший текст, только совсем не мой. Строка «купленным на взятое взаймы. Ты,» ритмически как-то совсем не получилась – при прочтении это место выбило. Хотя дело то не в строке. Мне мешает смысловой штамп: я умру, а мир не умрёт… Штамп - потому что нет здесь ничего нового. Вроде как я должен сопереживать этому, но я совсем не сопереживаю. Мы все умрём, чьёрт побери, такова наша природа. Ну да, и мир так прекрасен.


20. Юлия Александровна Михайлова «Седьмое» http://www.stihi.ru/2016/03/01/2156

У подножья первых небес - заводские трубы,
Городские галки, развалы солений грубых.
Я на это небо стучу, разбивая рюмки.
На вторых привечают только синичек юрких.

Проскользну на вторые птичкою-оригами.
Золотые-третьи всегда  распахнутся сами.
На четвёртых-чётных, лаская пальцами чётки,
Постучу смиренно, войду ученицей робкой.

Погремушкой открою двери молочных-пятых,
На льняной распашонке дочки замою пятна.
На шестые рифмой стучу сорок вёсен кряду.
Но и там - не высотно. Мне на седьмые надо.

По шуршанью газет, шипению кофеварки
Догадаюсь: дошла - по хладным, дошла - по жарким.
Протаранив собою, с болью, парсеки-мили,
На седьмых небесах я выдохну: "здравствуй, милый".

Очень женское. Представляю себе цифровую последовательность небес, которую надо чем-то заполнить, как заданную автором себе творческую задачу: «я должна туда насовать всяких приятных приятностей по возрастающей». Концовка, конечно же, была автору ясна с самого начала написания. Кому первому прочитали - тоже догадываюсь.


21. Алекс Трудлер «вечная жизнь» http://www.stihi.ru/2016/01/03/3187

посреди одичавшей евразии
я ношу расстоянья в груди
эк меня пустотой угораздило
не судим не судись не суди

даль неверными полнится криками
для крещенья узка иордань
правда око за око навыкате
а как выкатит выколи глянь

рубят головы мирные граждане
чтобы дважды не чистить ножей
будут чистые их выгораживать
им бы кожи нарезать свежей

новобранцы призыва любовного
вяжут песню на горле как жгут
по углам развелись уголовники
и от запаха серного мрут

берегись миротворцев пожалуют
на разрытую землю любви
заходи на свечу запоздалую
и цветок у дороги сорви

кинь под ноги что пахнут могилами
в тёплый саван от зла завернись
рвёт рубаху прощается с милыми
непутёвая вечная жизнь

Плотный, профессионально скроенный текст, довольно холодный – меня не тронул совсем. На злобу дня: миротворцы, мигранты и т.д. Без знаков препинания до сих пор ещё в тренде? Вроде же уже обмелела та струйка...


22. Садовник Асечкин "Как будто дом" http://www.stihi.ru/2016/02/24/10791

Она мне, такая, значит, и говорит:
"Давай, как будто дом огромный горит,
и я в этом доме кричу и мечусь в огне,
и дым повсюду, спастись не удастся мне.
Тут появляешься ты, смел, негадан-неждан,
садишься в невесть откуда взявшийся кран,
поднимаешь стрелу (а на ней поддон) до окна —
и твоя милая, ясен пень, спасена.
Иногда, бывает, хочется лишь одного:
чтобы спасли — без разницы, от чего.
Лучше, конечно, пусть это будут мечты,
ну, а так-то — кто же, если не ты."

Там где негадан-неждан, запнулся и прочитал фамилию Жадан (есть такой поэт в Украине). Стилистически как-то чересчур разухабисто для дамской речи, хотя вполне может быть. Общее впечатление: хорошее, но несколько недотягивает из-за излишнего разболтанности, многовато плеоназмов: «значит», «ясен пень», хоть они и придают колорит.


23. Ольга Найденко «вчера шли по улице» http://www.stihi.ru/2016/04/11/9109

вчера шли по улице,
где плакала рыба живая
в каком-то далёком году...
в каком? я не помню, не знаю,
но плакала рыба живая
и пойманной быть не хотела
и помнила лето в пруду.

синяя улица, жёлтая  улица,
солнце отчаянно жмурится,
будто слепая курица
гуляет-гуляет в саду.

там эскимо на палочке
с Лидой играет в салочки,
Лида готовит саночки,
чтоб утонуть в пруду.

Летом готовит саночки.
а на телеге мы едем
С Лидиной мамой- соседкой,
чтобы успеть к обедне.

синяя улица, жёлтая улица,
Лида в замерзшем пруду.
Солнце, сошедшее с неба,
Хмурится,
Как эскимо в том году...

вчера шли по улице,улице, улице...

Хорошее, но горькое. При этом расшифровки мёссиджа собственно нет. Когда читаешь такое, становится жалко и автора, и себя. Сломается что-то внутри, а потом живи с этим.

 
24. Сергей Богомолов «В ночное» http://www.stihi.ru/2015/03/31/3840

Пасёт ещё луг коня,
ещё над костром забытым
большими руками дня
не свёрнут рассвета свиток.

Скрещение трёх дорог
выходит из бездорожья.
Волнуется поплавок
речной сероватой дрожью.

Обласканные росой,
потягиваются травы,
спускается луч косой
в разведку на дно канавы,

за ним наступает день,
коня проведя по лугу
до дома. У деревень
опять всё идёт по кругу :

работа, затем - обед,
один засмеялся, кто-то
смеётся ему в ответ,
и после - опять работа.

А время летит над ней
ковром(с бахромой из хлеба,
из палочек трудодней...)
на фоне большого неба.

Всё небо поделят на
куски самолётов хорды,
а после опять луна
на нём воцарится гордо.

И будет опять под ней
костёр забываться тленьем,
и будут лугам коней
опять приводить на время.

Не понял образов времени. Бахрому из хлеба совсем не понял. И, конечно, хорды не самолётов, а инверсионных полос - самолёты скорее тянут на знаки тире, или даже на точки. Отторжения текст не вызвал, но и особенного чего-то здесь для меня не случилось.


25. Людмила Поклонная «Ты в октябре» http://www.stihi.ru/2016/01/01/69

Отошли погоды за край тепла,
холода безбожные – дни не те.
Капюшонов тёплые купола
вознеслись над храмами сирых тел.

А твои духи горячи-громки,
зонт оранжев, курточка зелена.
Полыхнут вслед лампочке сапоги.
Ты такая совсем одна.

Ты в октябрь выходишь за порошком,
и зачем-то нужно петрушки в суп.
Псина улиц тащится босиком,
ненавидя модный твой мокроступ.
Прошуршал нелетний велосипед
чужаком на твоих кружевных путях.
Как медведь+волк он коричнев, сер,
в цвет земли и неба – не твой октябрь.

Не покинь июлей своих, не сгинь,
где ещё таким ликовать глазам?!

Озарят прихожую сапоги,
вслед за лампочкой,
все в слезах.
А в тв, смотри, показался лес
показать, что заяц не сер, а бел.

Синий-синий, невидимый в октябре,
колокольчик всплачется по тебе.

C оттенком народности, а-ля «время колокольчиков». Колокольчик всплачется – это на каком-то древнерусском? Мне не особо глянулось, ай-люли, потому как я современный чел.


26. Ла Светлана «фазаны» http://www.stihi.ru/2014/04/06/5205

Рассмеются однажды фазаны,
гуляя в полях,
человеческим шуткам,
которых на подзим* полно,
 и дождемся опять виноградин,
 и будет вино
в перестывших от холода
старых твоих погребах.
Это здорово, Иржи,
когда набродившийся сок
подбирается к сердцу
по всем переплетинам жил,
расправляя три тысячи
самых заветных пружин.
намывая три тысячи
 самых загадочных слов.
Изгибается в пальцах бетона
 и корчится ветвь -
под названием нежным,
коротким и сочным -
лоза..,
улетит перед самым рассветом
 последний фазан,
и уснет на рассвете
слегка подгулявший поэт..

(2007. Прага)
* на подзим=осенью (na podzim - чешск.)

А фазаны всегда смеются человеческим шуткам. Просто ржут, скоты, когда поэт «слегка подгуляет». Тогда и ветвь «корчится», и набродившийся сок вместо движения по пищеварительной, а после по кровеносной системе, движется к сердцу «по жилам».


27. Марсэр «вольные» http://www.stihi.ru/2016/04/16/11034
   
мы мерно врастали в чужой городок.
забвенно сплетаясь в один черенок,
впиваясь губами и пальцами ног
в родные уступы друг друга,

мы грезили о безмятежном бытье
в мещанском раю шантеле-пуатье.
забыв, что рождались не там и не те –
сливались с опрятной округой.

когда же сквозь настежь закрытую дверь
в набухшие гены сочился апрель,
ты преображалась:
– не помни, не верь,
но нам не снести эти крыши.

держись за запястье, толкайся на три
туда, где закатное небо горит,
в ванильные доки плывут корабли
и вольные – волею дышат...

Фраза «сплетаясь в один черенок» сразу ставит знак вопроса на тексте. Такого  в реальности быть не может – либо один черенок, либо два, - их тогда прививают отдельно. После они, конечно, могут сплетаться, но уже как ветви растения, но тогда они уже не черенки. Хотя впереди по тексту «набухшие гены»… Размер гена конечно мал, в одной хромосоме более 3000 штук, но как набухнут!!!… Также вспомнил друзей по имени Геннадий, стало смешно.


28. Koukket из цикла "После славного Трафалгара" http://www.stihi.ru/2016/02/27/5739

Вдоль берегов из гранита траурного и меди,
минуя облака солнечные и скалы,
везли мы Нельсона в бочке с бренди
после славного Трафалгара,
и пили бренди то. Причащаться
нам не впервой от мощей героя.
Прости нас грешных, виконт Горацио,
но кровь твою мы вкушали стоя.
Был дух твой против пустых скитаний,
тебе вольней превратиться в пепел,
пересекая опять с ветрами
моря глухие, немые степи.
В огне зеркал, освещавших порох,
мелькали тени и человеки.
Сердца стучали, шептали хором,
что лучше-легче уйти навеки
не в реликварий, где мгла с мощами -
в себя горячего самого
без охов, тихо и без прощаний,
пред телевизором в рождество.

 «Пересекая с ветрами» где? В бочке? Откуда там ветра??? Почему Нельсона транспортируют в бочке? Откуда в 1806 году (нашёл дату в Википедии, не подумайте, что знал) взялся телевизор? Ничего мне не понятно, сколько не перечитывай.


29. Юлия Лещенко «СДНИ» http://www.stihi.ru/2016/01/10/1175

Умереть бы и стать пятилетним
Считающим швы на колготках
Где один впереди непременно, а два - позади
И зима на язык через форточку льется солодкой
И волчок на бочок никогда не ложится в груди
И бычок никуда не идет - пластилиновый гОлем
Он на спичках стоит равномерно, доволен судьбой
Как и ты им, собою и миром доволен
Догрызаешь задумчиво спичечный хворост сухой
Только вкус у него непривычный и странный
Точно. Сера - и думаешь сбивчиво: яд или ад
Холод рук и волна безнадёжного страха
Значит, скоро умру, если взрослые так говорят
Ты ложишься смиренно, укутавшись в кокон колючий
Натянув одеяла спасительную пелену
И, зажмурившись, ждёшь
Мама мимо идёт половицей скрипучей
Мягко трогает лоб и тебя укрывает получше
Говорит еле слышно отцу: слава богу, уснул

Как то сбивчиво – в плане гендерной принадлежности и т.п. Пятилетний ребёнок не думает про ад, про яд возможно и может – но тоже вряд ли, особенно когда грызёт спичку. Хотя если высокая температура… Хотя если это не ребёнок, а взрослый умерший человек, ставший ребёнком… В тексте есть что-то делающее его стихотворением, некая поэтическая напряжённость, с самого начала начинаешь ему доверять из-за правильного к-ва швов на этих самых колготках. Впрочем, мне этого мало, я же злой эксперт.


30. Алёна Рычкова-Закаблуковская «Осиновое» http://www.stihi.ru/2016/02/27/3500

Какой такой небесной манною оно просеялось в тот год
Осиновое  окаянное в наш допотопный огород?
Его людской недоброй славою отец решился пренебречь.
Теперь над нашею державою струится деревце двуглавое,
Ведёт  пришёптывая речь.
Отцу видней с другого берега, как мы вот так с тобой сидим.
Опять  осиновое дерево весенний возжигает дым  –
Цыплячьим пухом кисти длинные из кровяных  его  телец..
В небесной выси  над осиною Господь пасёт своих овец.

А разве небесная манна просеивается? Она просто падает из облаков (смешно, но в тексте она, получается, падает из овец), а для просеивания необходимо сито. Если же манна падает с ещё более высоких, божественных вершин и ситом служат облака, то тогда как же  «осиновая, окаянная»? Неплохое впечатление от первоначального прочтения исчезает по мере углубления в такие детали.


31. Владимир Цюпин «Сиюминутное» http://www.stihi.ru/2016/04/24/4580

ХОРОШО

На пристань пёс проводит, изругав, 
идёшь, а в небе ночью пепелище, 
легонько тронет ветер за рукав,   
бывает, обознался, крылья ищет.

У ангелов здесь на плечах гранит. 
Сколь ни живи, а просьбы к богу те же, 
не очень веришь в то, что сохранит,      
надеешься, что, может быть, утешит.
 
Вполглаза смотрит, освещён, и слеп,
не любящий ни слёз, ни оправданий,    
чуть дышит город, видит в дрёме свет,
почти не различимый, слабый, дальний.

«Сиюминутное» оно не совсем, т.к. гранит штука основательная, собственно и набор символов тоже долгоиграющий, тянущий в некое мутное и вневременное. Пепелище тронет ветер или ветер тронет пепелище, или ветер тронет рукав  -  это совершенно непонятно. Кто-то кого-то тронет.


32. Лёша Исхаков «Когда придёт собака» http://www.stihi.ru/2015/12/24/5964

ИНТЕРЕСНОЕ

Когда метрономы склоняются к декабрю
верхушками сосен, плечами дорожных знаков,
в безветрии и чистоте, прорисованной снегом,
петляет, замысловатый выводит крюк,
минуя овраги, условная дзен - собака
к пересечению местности с человеком.

Сугробы у рта - наметает слова пурга
не выдохнуть звёзды сквозь плотное одеяло
слежавшихся за ночь. Покалывает в груди.
Количество снов на квадратный пакет молока
осталось нетронутым в миске, и только вяло
виляет хвостом что-то важное впереди.

Исчёрканной пастью зевает в столе тетрадь.
По местному времени - пить, по Иркутску - плакать,
по небу - в четырнадцать тридцать пять
приходит моя собака.

Дзен (формулировка из словаря) - это школа мистического созерцания или учение о просветлении, появившееся на основе буддийского мистицизма. Исходя из этого «условная дзен-собака» - это получается ммм… Ну что-то такое. Типа условный дзен-фикус. Мой внутренний читатель так это видит. Понятно, что звёзды, покалывающие в груди у автора, мы услышим не сейчас - ведь за ночь случайные слова так слежались, что дзен-фикусы в молоке обычное дело – впереди важное что-то. В двадцать восемь семьдесят пять и мой дзен-фикус пройдёт  в кабинет стратосферы, отряхивая брызги условного молока.


33. Классик «Одни» http://www.stihi.ru/2001/03/06-315 (номинация Юрия Октябрёва)

Не всё сбылось. И мы с зимой одни.
Исписываем холст,
припомнив дни
летающей беспечно паутины,
прозрачных рощ
и праздничной листвы,
запаянной под утро в лужи-льдины,
что отражают неба глубину,
и в небе улетающие клины,
и сапоги небритого мужчины,
хрустящего по инею следы
невыносимо травяного цвета.
Как будто бы он вышел по грибы,
как будто бы ему так важно это -
оставив дома женщину одну,
уйти в свою осеннюю страну,
мять в лужах отражение рассвета
и думать о бесспорности судьбы,
и вспоминать бесхитростное лето,
и ощущать бессмыслие свое,
и чувствовать, что любит он ее.

Отличный текст. Больше и прибавить мне нечего.


34. Геннадий Акимов «Напевы ля минор» http://www.stihi.ru/2016/03/28/4504 (квота Юрия Октябрёва)

Речь состоит из горечи и хрипа,
а пение  —  из громкой пустоты;
нам в клюве принесли немного гриппа,
тельца свернулись, жалобы просты.
Казалось, мы почти её достигли  —
земли, где рай цветёт в урочный час,
но чудища в тени ветвистых библий
на подступах вылавливают нас,
как ребятню, затеявшую прятки
в бедламе постоялого двора:
ку-ку мадам, у вас гнездо на шляпке,
там кто-то снёс три пушечных ядра,
а вы, месье, шутили столь неловко,
что пополам порвались на ходу.
"Бог справедлив, умна боеголовка"  —
изрек один учёный какаду.
Философы, художники, поэты,
дудук позвал из тьмы, и потому
рисуйте нам красивые портреты
эпохи, захлебнувшейся в дыму,
скудельный мир  —  комок слюны и грязи,
где скорпионы выползли из нор,
где прочно сплетены арабской вязью
песчаные напевы ля минор.
Мы, сорок лет жующие в пустыне,
поющие в терновом словаре,
колючей безголосицей простыли
и до земли, и соль земли, и ре,
и реквиемы чёрных незнакомцев,
заполонив немеющий ландшафт
водою мёртвой взорванных колодцев,
угробят слух и зрения лишат.

Как-то всё мыслью по древу, профессионально и холодно. Несколько раз прочтёшь –опять ничего. Возможно, если очень серьёзно приложиться, что-то можно понять. Но за что читателям этот труд, когда вокруг так много по-настоящему  интересных вещей и постоянная нехватка времени?


35. Алексей Миронов Урал «Из песен зимних народов» http://www.stihi.ru/2015/12/17/10787 (номинация Марины Чирковой)

                вот такой вот я каверзный
                все сердечной згой мечено
                вот такой вот я камерный
                словно в жемчугах реченька

-1-

Башенька моя, башенька,
где же стоишь, белая?
В башеньке моей лешеньки,
ива в соловьях вымолкла.
В башеньке моей душенька
в ивовой смоле вымокла.

Башенька моя спелая,
лето ли тебя вызрело?
В башеньке моей мышеньки
выше соловьев с ивами.
В башеньке моей лешенька
вышел в соловьи с ивами.

Башенька моя сонная,
все ли по тебе сделано?
Весь ли твой узор высекли?
Ивы, соловьи – вышиты?
Весь ли твой узор вывели,
Ивы, соловьи вымолкли?

Башенька, уймись выситься.
Полно ли тебе ветровать?
Полно ли тебе ивою,
птахою какой горевать?
Больно ли тебе, башенька,
на ветрах студеных сиять?

Башенька моя, башенька…
Небо над тобой вымыто.
Все ли из тебя песенка?
Все ли по тебе вынуто?

Все ли по тебе песенка…
Все ли из тебя вынуто…


-2-

Тапочке мое, тапочке.
Дайте мне мое тапочке:
по лесу пройтись чистому
да не занозить кустики.

Бабочке мое, бабочке.
Дайте мне мое бабочке:
на златой такой бусинке,
на утонченной на булавочке.

Лавочке мое, лавочке.
Дайте посидеть в тишине:
лампочке мое, лампочке,
ёкнуть и мигають оне.

Выхухоли свет вызвали,
ё же ты моё, ё же ты:
червячку ночному сказали всё.
Где же ты, моё ё же ты?

Тапочке мое прожиты.
Бабочке мое высохли.
Вот и да пора молодцу
в лавочке лежать с пестнею –
за каким таким городом,
за косым таким воротом.

Я современный человек, мне архаика совершенно не интересна. Сюсюканье  уменьшительных суффиксов отрезает от меня наряжённую в кокошник мысль (если она там есть) «а-ля –рюсс». Это из-за звукописи так со мной, догадываюсь.


36. Наиль Мелиханов «Детская песенка для взрослых» http://www.stihi.ru/2015/06/13/3726 (квота Марины Чирковой)

.................. Водой солёной булькай, булькай! (А. Крупинин)
…………...Каково живётся Гондурасу знают только в Гваделупе.


Отринь латынь и геометрий
сухой костяшек перестук,
хандру наук запри на вертер
и – в парк! – на происки подруг.

На приснопамятных аллейках –
лолитки (чуть до тридцати)
в носочках белых, и наклейка
на видном месте – травести.

Но мимо мимом. Вот трёхлетки
несутся – пена на сбруе, 
не зри-не трожь – лишь ржать и неткать
они способны. Корбюзье

не знал, не veni-vidi-vici
таких безмерных куполов,
что распирают топ гребчихи,
несущей дар архибогов.

А на песке ватажка щучек
у сетки лупит в солнца мяч.
Призывны, ломки и тягучи
их клики «…дай!…беру!…». Бодрящ

и терпок запах пота – жарко.
Здесь всё про это,  то. Давай,
избавься от клейма бастарда –
из Гондураса шаг – и в рай.

Налейся хрусткостью редиски,
стань лесопарковым царём
и теннисисток тискай-тискай
за мячики и за цевьё!

Радует, что бодрое, а также наличие малых архитектурных форм. Подозреваю, что всё-таки не лолитки цель - больно ловкой получилась словесная эквилибристика. Цель автора: вы, уважаемые читательницы, ценители литературной зрелости. Увы, для меня всё-таки кульбитов чересчур…


37. Майк Зиновкин «Годовые кольца» http://www.stihi.ru/2015/12/01/5714 (номинация Братиславы)

Кем нам не быть, мы решаем сами, чтобы потом втихаря жалеть.
Девочка с синими волосами – вечная прима в театре лет –
Ave, Мальвина! Ужасно тяжко не заплутать меж словесных груд:
сердце колотится под рубашкой – дятлом безжалостным долбит грудь.

Тянет привычно стебать и троллить, дабы усмешками скрыть слезу.
Жизнь, разделённая на гастроли, непроходящий актёрский зуд:
эти спектакли, аншлаги, сцены… Каждый был счастлив, а значит – глуп.
Только сейчас понимаешь ценность, если без труппы ты – словно труп,
если в безмолвии декораций слышатся выкрики: «Браво! Бис!».
Я так устал бесконечно драться с тьмою безликих сверчков и крыс –
вряд ли от драки бывает польза.
Хочется ткнуться в твоё плечо.

Я не считал годовые кольца. Знаю, ты тоже не любишь счёт,
бантики, рюши, телячью нежность, бегство от публики и проблем.
Память опять на живую режет неуравнение «Б+М»
и добавляет по-тарабарски – красноречиво и несмешно.
Я виртуозно меняю маски, но из любой выпирает нос.
И не показывать, как мне больно, с каждой овацией – лишь трудней.
Этот сумбур да четыре сольдо – всё, что осталось от ясных дней
глянцево-кукольной карамели. Дальше – один беспонтовый скетч.
Я удивляюсь, как мы умели жить, избегая случайных встреч.
Призраков прошлого зря бояться надо бы нам уже перестать…

«Три пескаря».
Дата.
Подпись.
Клякса.
И обгоревший клочок холста.

Как-то длинновато получилось. Видать было время, чтоб писать так много, видать, тема выстрадана и хочется слов. Про старость. Старость – такая это дрянь...  Мне скучно и, самое неприятное для меня, после прочтения никого в этом тексте не жалко. Получается, прочитал его и стал хуже.


38. Наталья Малинина И ТЫ http://www.stihi.ru/2011/04/09/906 (квота Братиславы)

— Мама, бабушка умерла навсегда?
Навсегда-навсегда?
Даже если громко заплакать?
Даже если на улицу – в холода –
без пальто, босиком,
ну... совсем... без тапок?
Даже если дядьБорин вреднючий Пират
вдруг сорвётся с цепи и меня укусит –
всё равно она не придёт надо мной обмирать?
Пожалеть, полюбить, пошептать:
— Не куксись...
всё до свадьбы, увидишь, сто раз заживёт,
вот поверь мне – нисколько не будет больно.
Слушай сказку, золотко ты моё,
про жука с Дюймовочкой.
— И про троллей!
— Скоро папа должен прийти,
разберётся, ужо, с дядьБорей.
Ишь, наделал Пират историй:
покусал ребёнка, помял цветы!
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~               
— Мам, а ты не умрёшь — навсегда?
Я без тебя спать не буду, играть и кушать...
— Никогда не умру... Не верь никому, не слушай.
— Мам, и я не умру?
— И ты. 

Хороший текст, потому что тронул. Не важно, что темой взял, не важно, какими средствами.


39. Даниил Тихонов "Приходили слова" http://www.stihi.ru/2015/03/11/10272 (номинация Анны Арканиной)

(приходили слова и выстраивались в ряды)
...
я стою у воды. надо мною скрипят мосты,
ничего не случилось. просто едва-едва
я расслышал, что здесь приходят ко всем слова.

и они приходили, грустные, невпопад,
заряжая мажорный лад и минорный лад.
и из этих скрепленных букв, под ударный слог
как из пены морской рождались громады строк.
я стоял у воды и потягивал горький джус.
а во мне города гудели под тихий блюз.
а во мне шелестели парки, цвели сады,
и цветком сквозь асфальт внутри прорастала ты.
...
(приходили слова - в основном непотреб и хлам)
...
так вот ляжешь у волн, посмотришь наверх, а там,
где-то в целой вселенной, в тысячах сотен звёзд
для тебя, одного тебя лишь один цветок
сквозь асфальт пророс.

Тексты про процесс написания почти всегда больны самолюбованием. И не цветок этот важен, важен автор сам себе, стоящий над стихиями, так сказать, между прошлым и будущим.


40. Rewsky "Страницы романа" http://www.stihi.ru/2016/02/18/8087 (квота Марианны Боровковой)

Она читала мир под скрип дверей,
распахнутых то днём, то - почтальоном,
она бывала целеустремлённой,
простой, слегка предвзятой, но скорей -
она была безвольна и юна,
наполнена несбыточным и кратким.
И статуэток серые лошадки,
и чайника на кухне кутерьма,
раскрытость книги, скомканность белья,
бессвязность цифр, не перешедших в номер…
Всё это было странною, но нормой.
И лишь последним - появился я.

Она меня читала наугад,
заучивала медленно и строчно,
и лифт стучал в притихшем доме блочном,
к рождественским приехав пирогам.
И эта прочность сомкнутых дверей
с распахнутостью окон ли, объятий –
входила в мир… Мир был  невероятен -
в желании увидеть нас скорей.

И что – в потом?.. И что сошло на нет -
в поток, в потоп, в дневной проулок мерный?
И на исходе - кофе, день и нервы,
и ей заплакать - просится в момент…
Рассыпано то бисером, то сном,
разостлано то инеем, то часом…
Закуривал по-новой новый Ной,
который подождать нас обещался

который день... Где почтальон погряз
в распутыванье адреса, и просто
небесных кур упало с неба просо…

И хочет прорасти, приноровясь.

Опять эти интонации, опять эти перечисления, опять скучно, потому что в надцатый раз.


41. Таня Акимова "Шпагоглотатель" http://www.stihi.ru/2016/04/16/7673 (номинация Марианны Боровковой)

сияй, насколько сильна любовь,
за шаг до боли, потехи ради,
шпагоглотатель глотает радий
под равнодушный курантов бой,
всё  наготове - дожди косые,
кромешный холод апрельских дней,
зловещий топот лихих коней,
живем, как можем, когда вполсилы,
когда вполсердца, когда никак,
сияй, насколько ты свят и светел,
шпагоглотатель глотает ветер
в притихших зарослях тростника.

Оу е! «Живем, как можем,  когда вполсилы, когда вполсердца» - не имеем доступа до радиоактивных материалов и потому ещё живы. Мне кажется, истерический образ главного героя весьма комичен. А ну как у него живот скрутит…


42. Бонгард Друидов Чайкин Андрей   «от безысходности до крайности»
http://www.stihi.ru/2015/11/04/5582

На то и стихи, чтоб ни бельмесу не понимать.
Татьяна Толстая. «Кысь»

Я устареваю. Я уже не в моде.
Скоро буду удобрением в огороде.
На наколках наклейки с изображением других наколок.
Из стены растут метры книжных полок -
Рудименты ушедшей эпохи бумажных книг.
А ниже искрит розетка. Видимо, по фазе сдвиг.
Но я, напрягаясь, сопротивляюсь силе тока.
Вроде как двигаюсь под звуки русского рока.
Раскручиваю розетку – ставлю на чёт.
Под/лежащее вода не течёт.
Сказуемое назад не вернешь
Об/стоятельство лицом бейся
До/полнение наливай
Ай-я-ай-яй
а я
_не стреляю в безоружных
_больше одного раза
_вокруг меня циклопы
_как спрятаться от сглаза?
____и совершить побег
_________из рифмованной груды
______________строчек и их детей.
____умный человек
_________поэтом не будет.
______________посвящается ей.

А вдруг умный человек поэтом будет? И не станет заниматься саморефлексией, а напишет что-то интересное представителям других профессий? В современном опасном мире хватает поэтических тем.


43. Александр Фральцов «И грустно, и дождя...» http://www.stihi.ru/2016/04/27/9519 (квота Главной редакции)

И грустно, и дождя косые пули
до полной непрозрачности стреляют,
и верстовые столбики парят, как миражи,
и чудятся могильники скота.
Навстречу грузовой, прилипший к рельсам,
перебирает по-паучьи - ну, быстрее! -
я помню это место: здесь овраг
и маленькие гномы в колпаках.
Мне интересно, вышли ли они
Навстречу долгожданному дождю?
Да, если бы не этот товарняк...
Чем дольше с неба льёт, тем пауза важней -
там ленту пулеметную меняют
и пассажиры вышли подышать,
вернее дымом посигналить богу.
Мы тронулись: так-так, так-так,
размазывая капли по стеклу,
портреты искажая на могилах
(возможно их и делая точнее),
очередное кладбище прошли...
А лес вокруг - дремучий, между крон
угрюмый леший с дятлом на плече
качает сучковатую коленку
и пристально вслед поезду глядит.
Личинки, тля и мелкие жучки
в его сосудах привлекают птицу -
так скоро он рассыпется на части
и новый леший нужен будет лесу,
возможно, что из сосен или елей -
с густой смолой - живой, живой! Живой,
как в этих дачах (редкие) сады
(которые мелькают за окном).
Ведь на исходе жизни бабка приезжает,
копает, граблит, выдирает с корнем...
И годы лёгким стелются дымком,
и тянутся крыжовники и розы,
плоды качаются на яблонях и сливах,
и души человечьи в синицах,
а в людях - тля и мелкие жучки -
и грустно, и дождя косые взгляды.

Косые пули – это же те, которые промазали? Поскольку имеется в виду траектория полёта капель дождя, заливающих стекло поезда,  логика шепчет, что «пули» в стекло уже попали... Если косые, то значит – струи. Тогда получается струи – они уже стрелять не могут, нет «пулемётной ленты» которую меняют в небе – гадская логика портит всё. Всё она портит…


44. Ольга Флярковская  «Родина моя, в часы печали...» http://www.stihi.ru/2016/01/31/8002

Родина моя, в часы печали
Я гляжу, как плавно над рекой
Голубыми вётлами качает
Среднерусский девственный покой!

Спит река, объятая прохладой,
Видят рыбы сны на глубине.
В тяжкий час душевного разлада
Тишиной лечиться надо мне.

Над речным туманом, над осокой
Чуть дрожит рубцовская звезда,
Так поэта вечер одинокий
В слове  отразился  навсегда.

Отчего-то странно тянут душу
Огоньки знакомых деревень,
Здесь поют на майские «Катюшу»
И с гармонью бродят целый день.

А когда засвищут в ночь Победы
Пойменные асы соловьи,
На побывку с неба, до обедни,
Отпускают воинов к своим.

Мужики хлебнут из мятой кружки –
Поминать убитых – не впервой!
И всплакнут, как водится, старушки,
Затянув «Платочек голубой».

Вот и мне, стоящей у осоки
На мостках в желанной тишине,
На душе уже не одиноко,
Только страшно думать о войне...

Хороший текст. Его минус – двадцать первый век вокруг, а в нём другая поэзия. Его плюс – форма соответствует содержанию, хорошая 3D картинка, человеческие чувства. Ещё (это очень важно) читатель после прочтения становится лучше. И о войне страшно думать вместе с автором.


45. Берта Лучева  «измученная вялою мигренью...» http://www.stihi.ru/2016/03/10/7581

измученная вялою мигренью
к тебе склоняет голову оленью
и слышит как задумчиво сопишь
как сладко спит беременная мышь
в коробке из-под яблочного сока
струится ночь дождём по водостоку
со скоростью сползающих чулок
к лодыжкам подрастающих нимфеток
она раздета – ночь – до белизны
когда мосты и брекеты прилежно
оберегают влажную эмаль
не пой при мне красавица! февраль
обычный (плюс один) ещё немного
и корюшкой запахнет от порога
загадывать желание – ни ни
легко спугнуть не жалостью но лестью

на запахи обречены предместья
там пахнет тополями нищетой
весенней течкой и молочным зубом
запрятанным в коробочку на откуп
еще немного и терпенье лопнет
потянется зелёное на свет...
дитя моё загадочная крошка
мы будем жить легко и понарошку
тихонько чтоб другим не помешать
я коврики повешу над кроватью
нам детские рисунки не менять
пока моя агата весела
лежит досье на краешке стола
и секретарь петитом набирает
......

Мне кажется, это пример современной поэзии. Мне нравится. И, да, несмотря на то, что я мужчина, на то, что в моей квартире нет маленького ребёнка, несмотря на всё что угодно – я с удовольствием, и не раз, перечитывал этот текст.


Итоговый выбор (в порядке рассмотрения):

7. Люся Пикалова"nothing compares to you" http://www.stihi.ru/2016/02/18/11482
8. Игорь Гонохов «Никто» http://www.stihi.ru/2014/01/22/11163
10. Валерий Поланд «ВЗТМ» http://www.stihi.ru/2016/03/03/4432
32. Классик «Одни» http://www.stihi.ru/2001/03/06-315 (номинация Юрия Октябрёва)
37. Наталья Малинина И ТЫ http://www.stihi.ru/2011/04/09/906 (квота Братиславы)
43. Ольга Флярковская  «Родина моя, в часы печали...» http://www.stihi.ru/2016/01/31/8002
45. Берта Лучева  «измученная вялою мигренью...» http://www.stihi.ru/2016/03/10/7581