На этих листках не расскажешь
О главном не надо просить,
Что знают придворные пажи,
Или трава странная сныть.
Что знают клубки белой ваты,
Но с серой, земною каймой;
О том, что не мы виноваты,
Что в нас зародилась любовь.
Из брёвен избушка напротив,
Внутри той избушки спишь ты,
В тебе утешаюсь, как в гроте,
К тебе мои речи, цветы.
Мы, жалобясь, жить не устали,
Ромашками всё же созрев,
Так много извергнув печали,
Её выжав будто из древ.
Вот этого старого сада:
Из всех здесь деревьев я – вяз,
Ты – яблонька. До листопада
Терпеть, ждать, любить, всё – увяз.
5/06 2016
Сад
© Copyright: Сергей Покровский 7, 2016
Свидетельство о публикации №116060702802
Свидетельство о публикации №116060702802
Рецензии