Общага закрыта, потухли огни.
Зевает в платочке цветастом вахтёрша.
Жизнь на месте стоит в эти тихие дни,
И кажется – нет её больше.
Вот такая пора.
Где танцульки? Где смех?
Я в бутылку сую истрепавшийся ёршик.
Опустела общага, нет этих и тех.
«Нагулялися, хватит», -
бормочет вахтёрша.
«Драли токо матрацы, да тратили свет», -
Недовольно талдычит вахтёрша.
Как сидела она, так и будет сидеть,
Только будет всё шире и толще.
И уже никогда не зажгутся огни,
Затихла общага навеки,
Лишь мыши грызут тут науки гранит,
А вахтёрша трёт сонные веки.
Эту бабу я вижу всегда со спины,
Толкая в бутылку истрёпанный ёршик.
Жизнь на месте стоит.
В эти тихие дни
Мне кажется - нет её больше.
Вахтёрша
© Copyright: Владимир Штеле, 2016
Свидетельство о публикации №116060702289
Свидетельство о публикации №116060702289
Рецензии