Дед пальцы гнёт!

               
Как просинью в осеннем небе хмуром-
К душе моей опять пришла весна!
Четвёртый внук, он наречён Тимуром,
Я счастлив, рад, мне снова не до сна!..
Конечно, я запомню эту дату,
И, я её стихами оплету,
Октябрь на дворе. Холодновато.
А для меня черёмуха в цвету!..
И что же там, в душе моей творится,
Моих эмоций прямо не унять,
Успею ли я с ним наговориться?
Мой маленький, хочу тебя обнять!..
Продолжится династия, я знаю,
Меня не будет, а она живёт!
В ладонь четыре пальца загинаю,
А пятый вверх – Тимурчик жить зовёт!
И мальчиков и девочек по паре,
Весёлая и дружная семья.
Такое разве дедушку состарит-
В душе, от внуков, молодость моя!
А значит, умирать ещё мне рано,
Мне в жизни есть цепляться за кого,
Поздравьте люди деда-ветерана,
Четыре внука, это ж, каково!
Что дальше, впереди, пока не знаю,
Загадывать не буду наперёд…
В ладошке снова пальцы загинаю,
А жизнь ведь всё равно своё берёт!..
                00.40.16.10.15г
***
               
Верю в деревенскую «эпоху»

Не люблю я город, хоть убейте,-               
Можно от него сойти с ума.               
Мне куда приятнее на свете               
Эти деревенские дома.
В городах, средь грохота и воя,
Этой несусветной суеты,
Как-то умирает, то, живое,
Что нас согревает у плиты.
Не тепло чугунной батареи,
А живое пламя от огня
Нам сердца и души отогреет
И с утра и на исходе дня.
В деревнях любовь ещё нежнее,
Нежели в шумливых городах.
Возле печки ведь всегда «южнее»,
В первых, тех влюблённостей годах.
Ну, а где стихи творят поэты?-
В деревнях, на дачах у печи.
Чай и деревенские котлеты
И горилку на столы мечи!
И в мундире, круглую картоху-
Как же с ней огурчики хрустят!
Верю в деревенскую «эпоху»-
(Городские пусть меня простят…)
                5.03.16г
               

***               
               
Его душа                Светлой памяти Г.И.Воронкина-               
                яркого, самобытного поэта-земляка,
                память о котором пусть живёт и не
Его душа с распевом, горделиво,                увядает в наших сердцах.
На волю долгожданную рвалась!..
Он говорил, что прожил жизнь счастливо,
Она, та жизнь, наверно удалась…
И видел-то его всего два раза,
Ну, может быть, от силы, раза три.
Но так взяла стихов его «зараза»,
Что залегла в душе моей внутри!..
Да, пусть, как я, он вышел из народа,
Пусть, как и я, он с музами дружил,
Но в нём была мужицкая порода,
Натруженных в нём мускулов и жил.
Был коренаст и с выправкою бравой,
Где даже седина была под стать,
Руководил воронкинской оравой-
Сам впереди – попробуйте отстать!
Да, он блистал особым колоритом,
Вздыхала не одна по нём тайком…
Хозяйским, в общем, был и домовитым,
А я ведь так с ним мало был знаком…
Вот эти бы стихи ему живому,
В очередной какой-то юбилей,
А возвращаюсь я теперь к былому,
Где кроме жизни ничего милей!..
Не до стихов, когда приходит горе,
Скажу вам, братцы, ох, не до стихов…
Прости меня, пожалуйста, Григорий,
До самых до последних потрохов!..
Ты мой земляк, горжусь тобой по праву,
Но ты ещё в стихах не отзвенел,
На всю на нашу земляков ораву-
Твой вешний сад опять зазеленел!..
                5.03.16г