В той самой квартирке, в нашей каморке,
Где с розой плетистой балкон,
Недавно открыли, ты не поверишь,
Новенький швейный салон.
Иголки, булавки, моточки, катушки,
Ткань цвета «ванильный зефир»,
Чтоб крепко зашить, залатать и заштопать,
Как будто и не было дыр.
А помнишь, той ночью, последней, прощальной,
С окошек срывая тюль,
Ты мне говорил, что ты замерзаешь.
За окнами был июль.
Ты мне говорил, что жмёт тебе горло
Рубашки растёгнутый край,
Что этот июль, бездушный и душный,
Поистине хмурый февраль.
Ища по карманам забытые спички,
О поисках смысла твердя,
Ты мне говорил: надоели привычки;
А я понимала, что я.
Не стало балкона. Нарядная дверца,
Ванильная шторка – вуаль.
Но что-то иголкой кольнуло мне в сердце.
Наверное, это февраль.
2015 г.
Иголки
© Copyright: Польская Ирина Владимировна, 2016
Свидетельство о публикации №116060606904
Свидетельство о публикации №116060606904
Рецензии
