Ты собираешь каждый терновый куст,
каждый случайный взгляд, сигаретный дым.
Ты говоришь себе: я сюда не вернусь,
будто бы место стало тебе родным.
Он вытирает со щек твоих боль и грусть,
обернётся вечным и молодым.
Кажется, пусть бы всё стало неважным, пусть,
если было бы можно остаться с ним.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.