Дорог асфальта, мокрых и пустынных...
В продрогших пальцах скрежет, страх тоски.
Но Волга, и туманы голубые,
И слабый блеск немых зеркал реки.
В затихшем мраке улочек угрюмых,
И в чуди мглы, где чуть дрожит лопух --
Витает и любимый, и безумный,
Во всё влюблённый, и бездонный дух.
Он вина вин, он воздух, страсть охоты,
Спасенье, радость и погибель он:
Он так глубок -- как ведьмины болота.
Целителя покров, церковный звон.
Он чуток, как лишь детскою порою
Не ищем ничего себе взамен.
Блестит в дожде берёзовой корою,
И с бледной синевы небесных вен.
Немыслим суете, в руках у кочек,
В плетёных колыбелях он живёт,
Где тишине идиллии полночной
Он песни о божественном поёт.
Он русские поля, живое слово,
Открытой книгой ждёт, не уходя;
Как белый дух, сирень встаёт над домом,
Ни боль мою, ни ран не бередя.
Свидетельство о публикации №116060610106
И образы плетут свою неповторимую вязь. Короче: увидел, услышал и... вдохновился.
Российский дух омыт в дождях... Он чуток!
Над Волгой снова солнце поднялось.
А грустный плен закованных минуток
уйдёт с асфальта, как незваный гость.
Успехов и всего доброго, Аня!
Александр Кагульский 07.06.2016 17:00 Заявить о нарушении
Анна Линина 07.06.2016 18:15 Заявить о нарушении