Мой ранее милый поэт внутри
Отказался быть поэтом,
Он считал безумно дни,
Проважая их с рассветом.
Он не видел никого вокруг,
Забиваясь дальше в угол.
Смотря на шрамы своих рук,
Отвечал на мысли стуком.
Он озлобленный, почти сожженный
Искал лишь света глаз среди теней,
Но он надеждой опьяненный,
Нашел побои от брошенных камней.
Он ждал очередных побоев,
Ждал последний тот удар,
Слишком странно был спокоен,
Видимо, он так устал.
Мой поэт
© Copyright: Адам Беккер, 2016
Свидетельство о публикации №116060508348
Свидетельство о публикации №116060508348
Рецензии