мыльница

вглядываюсь во тьму.
в огни ночного города, в ночную жизнь, в незнавшую сладостей.
ладони сомкнув, но глаз не сомкнув хоть стреляй.
хоть в затылок хоть в спину - решаю, ослепнув, от тихого шепота
что мрак расступается ближе к рассвету.

сплошные заветы.
в сплошную прямую тянется к солнцу и к лету
погода весна, порода дворняжья, и высокостный год.

хоть в землю, хоть в прорубь,
уткнувшись лицом,
ты чувствуешь холод,
признавший себя беглецом
и земли родные зовут на попятную
в Харьков.
но Харьков далек и природа моя такова,
что ринув хоть вниз, хоть поддавшись вперед,
и тело и сердце пускаются в пляс, обезумивши,
в глазах загорелся огонь.

блеклое отражение в зрачках моих отбрасывает фетиль.

мой взгляд - он хранит в себе ту же печаль.
никак не иначе, как ожидания, что неоправданы,
никак не иначе, как вещие сны, что вели к раздору.
никак не иначе, как жизненный путь или стержень -
ведет на обратном пути к железнодорожной станции. на платформу.

в плацкартном вагоне - семейные фотоснимки,
что были сделаны несколько лет назад и остались в воспоминаниях
жженой картинкой в экране мыльницы.