Мы падаем,но поднимаемся потом,
Из цепких рук врачебных вырвавшись с трудом,
Прошу:"Хочу домой"-они мне говорят:
"Анализов осталось сделать целый ряд".
А за окном весенняя шумит листва,
Ко мне подходит медицинская сестра,
В руке у ней большая острая игла-
Теряю здравое сознанье я...
Я больше в Скорую не позвоню им никогда,
Спасу себя,спасу себя сама -
Уж лучше морг,чем сталь холодного стола,
Чем хирургического скальпеля блестящего игра.
Но никуда не деться от врачей,
Они сопровождают нас с рожденья
И до конца унылых серых дней,
И до конца последнего мгновенья.
Такие мысли в голове моей сейчас,
И посещают с возрастом все чаще,
Не скрою:страшен мне последний час
Земного бытия, которого нет слаще.
Но лишь одно мне тешит сердца грусть:
Врачи мне не дадут ещё уйти,
Но если так случится, что дадут
Душа бессмертна - птицей в небе повторюсь.
Врачам
© Copyright: Надежда Хизгилова, 2016
Свидетельство о публикации №116060503940
Свидетельство о публикации №116060503940
Рецензии