Прости меня, Боже

Если сможешь, прости меня, Боже,
что вот так, попивая свой чай,
я представил вдруг рай невзначай
и Тебя отвлекаю. Похоже,
это слишком, но Ты не серчай.

Вдруг надежды моей голос хлипкий
услыхав, словно писк комара,
Ты решишь, что прощенья пора
светит мне… и без всякой ошибки
я войду в райский сад, где с утра

птицы славят сей мир неустанно
средь цветущих невиданных роз…
Только, Боже, прости мне вопрос:
«Где же наш тротуар деревянный,
дед и запах его папирос?»

Мне ж нельзя без картинок из детства,
без булыжной родной мостовой.
Должен быть здесь мой дом угловой
и кондитерская по соседству,
и река с густерой и плотвой…

Тихих улиц прямые кварталы,
где знаком мне любой поворот,
и над парком плывущий фокстрот,
и купеческих лавок подвалы
с ковкой ржавых узорных ворот.

Разве может быть счастье без мамы?
Ты её пригласи в этот сад…
Свежей рейкой горит палисад,
в наших окнах – овальные рамы,
за углом – на разлив лимонад.

Райских птиц рассади здесь, на крышах,
а на клумбах – чудные цветы,
чтобы видеть с любой высоты –
в нашем городе Боженька пишет
полотно неземной красоты!

«Рай не может без этого, Боже»,  –
прошепчу, повторяя опять, –
«Сделай так… Ты – Всесильный, Ты – сможешь.
Я ж готов, чтоб Тебя не тревожить,
подождать… лет ещё сорок пять!»