Монолог уборщицы подъездов

Да, война. Жены в тыл отправлены.
Но мести неудобно мне:
Все желанья самцов оставленных
Нарисованы на стене.
С откровенностью, с вызовом, с лишкою,
Выставляя набухшую ярь. –
Так, как будто художник – Гришка,
Будто здесь не подъезд – а «Яръ».
Улыбаясь и глазки закатывая,
Поцензурней сказать – зашибись!
И желанье, как слюни, капает,
И готовность – двенадцать-бис!
И такое в подъезде чувствуется.
И такой от рисунков шок –
Будто все адепты искусства сего
Здесь же выстроились – нагишом!
Тяжкий труд мой мытья искалечено,
Ароматом сортиров бьет:
Все углы на площадках помечены –
Так, как метит в лесу зверье!
Мужики, главной страсти блюстители,
Хватит плоть рисовать, хватит пить!
Столько хлорки и растворителя
На зарплату мою не купить!
Если б знали вы, как без причины
(Расспросите застенчивых нас!)
Вдруг теряете силу, мужчины,
Выставляя инстинкт напоказ!
Нам сейчас надо выдержать, выстоять
В самом пекле и в самом огне.
Неужели не стыдно от выставок
Порнографий срамных на стене!
Ведь когда-то, тоскою охвачены,
Половинки вернут к дорогим,
И сосуды любви нерастраченной
Отдадите – до капельки! – им.
Вы в невзгодах – опорою вечною,
Так зажмите желанья – втройне! –
Чтоб не стыдно в подъезд выйти женщинам –
Тем, что с вами остались в войне.
                15.02.2016