Л. А. Б.
Мрак выцветал, рассвет всё ближе.
Как затаённая печаль,
На сердце спящего Парижа
Лежала площадь Этуаль.
И город раздавал в гримасах,
С ограниченьями и без,
Одним – бездарность в Монпарнасе,
Другим – бессмертье в Пер-Лашез.
Ты ж снова просишься в объятия,
Мол, вспомнить прежнее изволь!
Какое жуткое занятье
Будить свихнувшуюся боль!
Твоей улыбке лицемерной
Что лязг, что звуки кастаньет…
Так ухмыляются химеры
Собора, что давно уж нет.
Гримасы
© Copyright: Леонид Бессарабов, 2016
Свидетельство о публикации №116060309713
Свидетельство о публикации №116060309713
Рецензии