мими о сумасэба

Поэта я в себе не люблю, мне не нравится, как он выглядит. Смотрю в зеркало, и когда он вылезает, бью по голове. Вообще нравятся красивые платья и бесконечные селфи. А вот всякие там анализ и осознанность, осознанность и анализ кажутся признаком бесконечного занудства. Особенно когда иногда прищуриваешься, и всё вдруг начинает казаться прекрасным: жуткие квадратные панельные дома, пыльные асфальтовые покрытия, чахлые полуживые деревца - всё приобретает иные очертания и цвет, и внутри открывается бесконечный источник радости. Да! Вот тут-то внутренний поэт и оживает: всему подбери названия, расположи в строке, выдумай ритм и размер, изящно закончи рифмой. А я не хочу, не хочу, чтобы во мне жил поэт! Вообще не хочу быть девушкой с чистым нюдом на лице, разглядывающей многоэтажки в Купчино! Я хочу быть бабочкой на снегу. Бабочкой, которая не умеет осознавать красоту последнего мгновения и не жалеет об этом. Вообще ни о чём не жалеет. Быть может, тот, кого я не люблю в себе и не поэт вовсе? А просто безумный контролёр, сбежавший из фильма ужасов, украдкой увиденного мной в детстве? Может, поэт - это и есть бабочка на снегу?

* шепот сердца (японск.)