Два поэта

                «Поэт проносит чрез века
                Свои безумные надежды»


Один поэт помог другому,
Но сам об этом он не знал,
Ведь стих тот был родному дому,
А не в любви своей страдал.

Они не видели друг друга,
В соседних зданиях живя.
У одного была подруга,
Другой воспитывал дитя.

Один богат был при рождении
И проживал сперва в Уфе;
Второй не жаждал промедления
И был когда– то на войне.

В года своих успехов,
Когда стихи идут на лад,
Уже прошла пора огрехов,
И был у каждого оклад.

Большие деньги, много славы,
Фанатов сотня человек.
Один был рад своим забавам,
Другой бежал от них навек.

Они писали по заказу
Или когда душа больна,
И был успех от раза к разу,
И чаша творчества цвела.

Один писал обычно ямбом,
Другой хорей предпочитал.
И каждый день был как с дурманом,
Который строчки рисовал.

Они хоть были и известны,
Но не писали про мечту;
Поэмы были интересны,
А слог вдавался в красоту.

Идя по улицам столицы,
Один смотрел в речную мглу,
Второй искал в дали зарницы,
Скребя надеждой по стеклу.

Под вечер мыслью беспечной
Они творили не спеша.
И та минута стала вечной,
Когда явилась им душа.

Душа поэта многолика,
Она единая всегда,
Хотя при этом и безлика,
Как очень дальняя звезда.

Она открылась для второго
В минуты жизненных невзгод,
Когда утратил он родного,
Кто не сулил земных хлопот.

А первый понял по– другому,
Что перемены в жизнь пришли:
Нашёл хозяйку он для дому,
А с ней и прелести любви.

Года тянулись понемногу,
Душа творила не спеша;
И шли с прогрессом в одну ногу –
Творения гнали в чудеса.

Но критик злобен и суров,
Он недолюбливал поэтов.
Он уничтожил сто стихов,
Найдя ошибочки сюжетов.

И наш герой, который первый,
Попал под гневность их статей.
Рассказ тот был слегка неверный,
Но смог сменить сердца людей.

И первый больше не поэт,
Его стихи не знают люди;
И он забылся на пять лет,
И стал слегка теперь зануден.

Он тихо жил из года в год –
Здоровье стало хуже.
Его забыл давно народ,
И помер он во время стужи.

Под утро гроб лежал в земле,
Поэт погиб не гордо.
А для второго мир во мгле,
Его рождение будет спорно.

Он был рождён под вечер
От незаконного отца,
Который любит встречи
И не имеет общего лица.

Поэт наш прозы не любил
До одного момента,
Когда рассказы находил
В брошюре за полцента.

Один поэт помог другому,
Своим рассказом о себе –
И вот малыш поддался тону
Той самой, истиной судьбе.