Я лишь прозаик и поэт,
Как каждый пятый на округе.
И всё брожу в своём недуге,
Чтоб совершить свой пируэт.
В мысля'х, что иногда бывают,
Я прихожу к другим мирам,
Но к сожалению я не там,
А тут, где мысли не летают.
Секреты прозы не по мне,
И рифмы тоже я не знаю.
Но в сердце я творить желаю
И находиться как во сне.
К прекрасным строкам путь далёк,
Как до Луны земным созданиям,
Хотя твой дух ведёт к желаниям,
Чтобы светился огонёк
У многих тут возник упрёк,
Что мол назвался я поэтом;
Я ведь готов признаться перед светом:
«Да, мол поэт. От рифмы в целом не далёк,
Но сердце думает иначе,
Душой же пишутся стихи;
Хотя по смыслу и легки,
Строчу я их в сильнейшем плаче».
Писатель
© Copyright: Владимиров Иван, 2016
Свидетельство о публикации №116060308806
Свидетельство о публикации №116060308806
Рецензии