Сам по себе насмешка –
Божьей руки обманка.
Поломанный. Он пешка;
Лишь пустоты приманка.
Гладит себя по холке…
Вечно стоит на полке.
Чует: сердце рвёт створки!
Вдох сквозь одни осколки.
И, как Христа награда,
Чувств изнутри триада.
Просто член маскарада,
Клоун личного ада.
Ресницы дрожат, крылья!
Вечным вопросом: быль - я?
Летать по небу пылью…
Может быть ангел – гнилью?
Сломанный
© Copyright: Хельга Вормс, 2016
Свидетельство о публикации №116060307959
Свидетельство о публикации №116060307959
Рецензии