Копыта коней отбивают затухшую землю;
За окном рыжим светом деревья сливаются в нить,
И шуршанье дождя. На тебя, милый, я не внемлю,
Не дави на меня! Мне и так очень хочется выть.
Чуть трясётся карета в своём танцевальном ритме…
Эта осень, наверно, была тяжела для тебя.
Сколько выплакал слёз? Ты скажи мне, родной, скажи мне!
Сколько раз ты по клокам сшивался, себя же губя?
Сколько раз задыхался, вставая со сна ты с криком?
Сколько рюмок, наверно, пропало – осколки стекла…
Уже пуст погреб твой, исчезло пять ящиков с сидром!
А служанки зайти боятся, все измяв подола.
Чуть волю собрав в кулак, лишь гляну. Так боль искрится!
Посылает смешливо «зайцев» с доски на доску…
Далеко в небесах, за туманом, курлычат мне птицы.
Это осень! Срывается всхлип: «люб…»,
Но гоню тоску.
Графу
© Copyright: Хельга Вормс, 2016
Свидетельство о публикации №116060307953
Свидетельство о публикации №116060307953
Рецензии