Поэту

И грохнется бокал вина -
 Осколки острые стекла.
 Горят листы в руках дотла,
 Свеча слетает со стола…
 Лишь дрожь больную уняла
 Опять пронзит от стрелок стук.

 Переплетенья пальцев рук
 Распутаны, и после вдруг
 Не понято: кто враг? кто друг?
 Плетёт судьбы большой паук
 Веретено. И снова «тук»…
 А сердце рвётся из груди!

 Басят гитары позади,
 Ты отвернись от них, уйди –
 Настрой весь сбился по пути…
 Смотри: встают вперед вожди,
 Ласкают взгляд (лицо в грязи!),
 Но вдохновляют. Все глухи?
 И вновь горят от строк листы.

 Все как заклятье немоты -
 Ни слова нет, до чистоты -
 Блестят поганые черты!
 А за спиной горят мосты…
 Тянут тебя к себе персты,
 Трещат от тяжести хребты,
 Но ты бежишь от рук чужих.

 Чуть вихрь эмоций поутих,
 Сансара – вновь родится стих,
 Переплетенья рук тугих
 Опять вернутся в этот миг.
 Плывёт ряд букв из старых книг…
 Концерт? Опять обратно сдвиг
 К рёву гитар! И вновь провал…