Грустная весна

Смотрю на экран: зацвели абрикосы,
И желтая ива у самой воды.
А здесь нет весны. Здесь не росы -- а слезы.
И в роще деревья – седые, как дым.               
Все будто побито гигантскою оспой.
Лежит без сознанья: во сне ль, наяву?
Домами сгоревшими – улицы-прОсеки
На мертвом поселке, где рядом живу.
У пятиэтажек подолбаны стены.
Как будто сам дьявол, рыча и смеясь,
Нутром ненавидя весь светлый оттенок,
Комками швырнул на белое – грязь!
Район весь разбит. Ненавистно, жестоко.
Почти незнаком, как холодный вокзал.
Седеющий пепел и черные окна –
Как будто бы улицам выжгли глаза.
Разрушен мой мир – безвозвратно и тяжко.
И небо нависло – виденьям под стать.
И даже, взлетев на мине-растяжке,
Седьмого, счастливого, не достать.
Сжимаешься в мячик, в дрожащую точку
У смерти азартной на самом краю,
Когда автоматчики огненной строчкой,
Метаясь под окнами, вечер твой шьют.
И чувствуешь гостьей незваной в квартире
(Вот дверь распахнется, хозяин войдет!) –
Когда, невзирая на все перемирья,
В оглохшую землю тяжелая бьет.
Сидишь, задыхаясь, в надежде на Бога.
И взрывы мелькают, как блицы-костры.
И свет не включить. И окно не открыть:
Они ведь и в свет, и в открытое – могут…
Весна и веселость. Как схожи начала.
Но выжжено главное где-то внутри.
Ни смехом, ни птицей еще не звучала.
И солнце – как отсвет пожарищ горит.
Нет места гнездовьям, обычаям древним:
Как руки, торчащие криком земли,
Обугленно-черные ветви деревьев
Еще не успели везде обпилить.
И тащится где-то – усталым кумиром,
Бессильна от страха, в замедленном сне.
Так хочется счастья.         
Так хочется мира.
На улицу выйти.
Заплакать – в весне.
                17.04.2015