Она носит шпильки,
Короткие юбочки,
Красит волосы в белый цвет,
Губы в розовый.
У нее есть тайна -
Никому не рассказывай!
Она - настоящий поэт,
Не одноразовый!
Не по влюбленности,
Или в обиде, в злобе
Марает бумагу под лампой
Тем, что скопила в утробе.
О весне. Пишет зимой,
Что ветер злой, а Россия - жива,
Что хочет стать хорошей мамой,
Но получиться едва...
По звонку - бежит.
Домой - в предрассветной мгле,
С пачкой купюр в портмоне,
И выпив бокала три.
Мобильный снова жужжит.
Она никогда не сидела на игле,
Но ее муж умер в тюрьме,
А с ним и все внутри.
Драма
© Copyright: Марина Кореневская, 2016
Свидетельство о публикации №116060204283
Свидетельство о публикации №116060204283
Рецензии