Так многослойна и туманна
нас разделяющая даль.
Она по времени - случайна.
Она по судьбам - боль-печаль.
Уже полвека между нами -
меж вашим инобытием,
в котором, может быть, со снами
своими встретились и с тем,
кто, может, был других дороже, -
и днём сегодняшним моим.
Он мной пока ещё не прожит,
мы с ним на росстанях стоим,
и ветры носятся сквозные,
пронзая, душу холодят.
И я в ограды те резные
и в лунный ваш полночный сад -
вхожу. И молча слышу речи
про ваши встречи и невстречи,
и про душистые меха,
что обнимают ваши плечи,
и в предвкушении греха
их кто-то сладостно целует,
а муза дальше вам колдует;
и как лелеемая слава,
душ суетящихся отрава,
вас возводила в абсолют.
(А слава - пряник или кнут?)
И если "валит Тамерланом"
страна родная - на кострах
гореть поэмам и романам.
И слава ваша - пыль и прах.
К неназванной
© Copyright: Людмила Цурко, 2016
Свидетельство о публикации №116060100720
Свидетельство о публикации №116060100720
Рецензии