Так хмелен вкус
Крови лютых врагов.
Я ею напьюсь
Под песнь топоров.
В пляске смертельной
Я живее в стократ,
Здесь нету сомненья,
И нет тут преград.
Упал будто пьяный,
Средь поверженных тел.
Пронзённый врагами
Сотнями стрел.
И смотря в небеса,
Достану белый платок.
Ты прости, дурака,
Что вернутся не смог.
Белый платок
© Copyright: Стас Кру, 2016
Свидетельство о публикации №116053109768
Свидетельство о публикации №116053109768
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
