Воронка

Там, где Нора-река вот-вот встретится с Волгой-рекой -
Очень тихое место - березки, кусты, лопухи,
Там бываю не часто. Но вот прихожу - сам такой.
По тропинкам гуляю. Бывает,встречаю стихи.

И вот в месте таком, где изрезан оврагами склон,
Там,где холм, а на нем - видишь? - храм одинокий стоит,
Есть ложбинка одна,не заметишь,пройдешь - ни о чем,
Просто яма как яма, дыра-неприметна на вид.

Мы привыкли гордиться победой в прошедшей войне,
Нас представить нельзя без нее - не забыть, не отнять,
Но и нам не представить,насколько она не вовне -
Эта боль, эта скорбь - и ее не избыть, не унять.

Может гены там, кровь,может,бабушки старой рассказ,
Но внутри холодеет,и сердцу опять тяжело,
Как представишь все то, что ушло,что прошло мимо нас,
Что родили нас те, кто там выжил, всем бедам назло.

И вот яма, смотри. Здесь воронка. Здесь бомба,упав,
Навсегда изменила для местных привычный пейзаж,
И тропинки иначе, чем было,на карте лежат,
Чуть-чуть выше, чем раньше,свое направление избрав.

Здесь иначе,чем раньше. Как всюду-кусты,лопухи...
В сорок третьем году я едва ли бы выбрал быть здесь.
Но вот вечер как вечер. Они здесь обычно тихи.
Я стою,размышляю о том,что могло быть, что есть.

Мы такие,как есть. Да,и нас изменила война.
И воронки внутри лишь едва затянулись травой...
Там гуляю порой. И едва нахожу ли слова
Рассказать вам о том,почему я на свете такой.