Пробит билет, троллейбус спит
и тянется косая нить
к молчащим говорить устам,
к опухшим пальцам рук,
мечтающим как шарф сшить
далёкий пути стан,
скажи, Друг, где город Там,
чтобы сквозь лить косую нить?
Пробит билет, я сплю, один
троллейбус катится в пустынь
и лет кювет, и пряди
твои, идущей в монастырь Мгновенье
погоди, оставь !
во мне волненье, блики,
но не растай туманом диким,
не мёрзлым облаком причаль
к распахнутым качелям,
очей общих печаль.
Не Время. Нет. Не Место.
Так проникновенна бледных мраморных огней содержания даль,
так великодушна пропасть раздумья о ней.
Троллейбус шёпот обращает в ночь,
над дверью вместо <выход>:
<ноль стремится в бесконечность>
23 – 24. 11., 4 – 5. 12. 2009
Клубок белых ниток
© Copyright: Случай Иили Герда, 2016
Свидетельство о публикации №116053105486
Свидетельство о публикации №116053105486
Рецензии