А я мудрею день от дня.
Пишу, читаю и стираю,
А как получше я не знаю.
Решил, что вот, спрошу тебя.
Скажи читатель, что тревожит?
Лихие знаки лихолетья,
Иль может, что летят столетья.
Жизнь коротка, вот это гложет?
А может, ты, забыв про всё,
Себя сжигаешь на костре,
В любви к неведомой звезде.
И всё то грешное твоё?
Так кто же ты? Пророк? Обманщик?
А может… будущий мудрец,
Пропишешь мудрость, наконец.
А может просто… в бане… банщик.
Что ж ты молчишь? Молчать нам просто.
Я вновь один… средь молчунов,
Среди забытых, кем-то снов.
И режет нож так остро, остро.
Он режет больно, душе.
Хотел ответов получи,
Не слышат, так что не кричи.
Пиши, что есть, в карандаше.
А там вопросов то безмерно.
Но вот беда, все нет ответа,
На глупость нашего сюжета…
И карандаш…не безразмерный.
К читателю
© Copyright: Александр Бирзула, 2016
Свидетельство о публикации №116053104998
Свидетельство о публикации №116053104998
Рецензии