Семнадцатого сентября
Впервые показалась осень,
Простуженным разноголосьем
Сердца поэтов теребя.
Исчезло солнце, в небе – дым,
Сереет охладевший воздух,
И хочется Толстого прозу,
Но оставаясь молодым.
Гадаю по сухой ладони
Взволнованного ветерка,
Его печаль издалека
Куда-то беспрестанно гонит.
Смыкаются заката кисти,
Покой вливается извне,
И под ноги ложатся мне
Отшелушившиеся листья.
Семнадцатого сентября
© Copyright: Михаил Финкель, 2016
Свидетельство о публикации №116053103315
Свидетельство о публикации №116053103315
Рецензии
