Иду по мостовой,
Я с сигаретой.
Не думаю ,вернусь ли я домой?
Подошвой тракторной,
Касаюсь я асфальта.
И звук ,как выстрел ,порохом ,глухой.
И все бегут куда-то.
И смотрят на меня прощально.
Как будто больше я не за цвету.
Бросаю бычок, цвета солнца,
Одолженный у прохожего со вкусом серой мыши.
Я падаю.
В ушах какой-то гул и вой.
Хотелось умереть потише.
Пытаюсь докурить или сделать последний вздох,
Дышать мне стало как-то тяжело.
Умирать не страшно.
И тут настал внезапный покой.
Та тишина,что так ждала я.
Мостовая
© Copyright: Лостпо, 2016
Свидетельство о публикации №116053102868
Свидетельство о публикации №116053102868
Рецензии