Майский цикл стихов

Валерий САВЕНКОВ
Майский цикл стихов
(2016)

                Жене друга и школьного стража
                г-же Галине в связи с юбилеем
                Посвящается…

Полтишок – то много или мало?
Это мало, чтобы опьянеть…
Чтобы очень плохо в жизни стало,
Чтобы преждевременно сгореть.
Но, поверьте, это для настроя,
Для флюид души, полетов в муть
Всевозможных глупостей нестойких –
В самый раз. И надо бы глотнуть.
Надо расслабляться в сонном теле,
И  не менее – в замученной душе.
Чтобы утром снова птицы пели,
Чтобы быть прекрасной в неглиже.

50 годков – незрелый возраст,
Подростковое вновь начинает жить
В душах женских, якобы, серьёзных,
Якобы, забывших как любить.
Нет не в сорок, в 50 – поверьте,
Начинается для Галочки рассвет.
Есть и муж, и родина, и дети,
Внуки есть. А нет, чего уж нет,
Что, вполне понятно и разумно,
Женщине не требуется так:
Комариный писк – источник зуда,
Жизнь – сумбур и в голове бардак.
А еще с недекабристом-мужем
Под негромкий и пахучий плеск
Есть в семье теперь родной и южный,
Ставший родиной, небезызвестный Ейск.

В юбилее есть всегда отрава,
Есть жизнь отравлена уже…
Но не в нашем случае, и право,
Надо эти радостные граммы
Одолеть. И просветлеть в душе…

 ***

Я утром встал, и мысль залезла в бошку –
России я уже не пригожусь.
Так, если малость самую, немножко…
Но маловероятно. Что ж, смирюсь.
Да, именно, что не в башку, – а в бошку.
Да именно, не нужен навсегда.
Тверёзый – пьяный, гениальный, прошлый,
Я никакой, ни разу, никогда
Не вызову священный писк народа
Своим стихом и прочей ерундой.
Здесь не нужны гадальная колода,
Визит астролога, свет молнии слепой.
Родиться надо лет на тридцать раньше,
Или позднее было лет на сто.
Не угадал. На максимуме фальши
Был мир, когда мне крайне повезло
С талантом думать, чувствовать и верить,
С небесным даром – понимать людей.
Я утром встал: всех мыслей не умерить,
Одну, дай Бог, - не быть семи смертей.
Единой же я избежать не в силах.
Но, впрочем, и не так уж и страшна –
Не нужен буду я теперь России,
Но мне Россия, кажется, нужна…

 ***

Учитесь родину любить.
Но разве можно научить?

Как научить любить просторы,
Мандраж душевный от которых?

Как научит любить леса,
Изгибы рек и небеса,

Поля, овраги, снег на крыше,
Косой забор, церквушку выше,

Кубанский сад, казачий хор
И влажный ветер с южных гор?

Коль ты любовью небогатый,
Учение – времени лишь трата.

Нельзя заставить и привить
Дар славный – родину любить.

Любовь в душе, как в теле кровь:
Логистика проста у бога –
От сердца к каждой клетке строго
Поток сей плазменный изволь
Ты донести. Итог итога –
Есть высочайшая любовь!

Как не любить росу в лугах
И первый иней на полях,

И теплый плеск морской волны,
И льда на пляже валуны,

И смех, несущийся с площадки,
Где дети заигрались в прятки,

И школьный вечер выпускной?
Но дар, хоть мой, но он – не мой.

Он дан мне с детства лишь затем,
Чтобы я мог дарить все тем,

Нуждающимся в слове этом.
Чтобы он был таким билетом,

Который – пропуск в лабиринт,
Где не погиб, а лишь забыт

Души блуждающей кусочек.
Что я могу? – Лишь пара строчек,

Ведь не втемяшить, не прибить
Талант сей – родину любить!

Я никого не осуждаю.
Как все живу, молюсь, блуждаю,

Ищу и, значит, нахожу.
И жду, когда же покажу

Я небу, маковке на храме
Алтарь, построенный устами.

Учитесь родину любить.
Но разве можно научить?

 ***

Публика неистовствует, стонет.
Замер пипл, толпа почти рыдает.
Это мраморным и эталонным строем
На плацу гимназия родная.
Все парадов мы – перепарадье!
Шествий всевозможных интересней!
А судьба успехом нам заплатит
За печатный шаг, за строй, за песню!

***
ШУТОЧНЫЕ СТИХИ О НЕШУТОЧНОМ…

Накрахмаленные банты,
Старшеклассники – как франты,
Девушки – как цвет Парижа –
Платьица колен повыше.
Ждет автобус заказной
По маршруту «Выпускной –
Далее – учеба, брак,
Труд усердный, муж – дурак,
Злой начальник, пьющий кровь,
Стерва – первая свекровь,
Кошелёк – подонок – тощий,
Шизанутейшая тёща,
Пересоленный бульон
И черствеющий батон».

Я не вру, что жизнь такая.
Проще надо относиться
И со смыслом не носиться,
Депрессухе потакая.

Проще надо в жизни быть,
Не хрен жалобно скулить
На занудливые темы.

Нет для нас иной дилеммы,
Чем контраст разворошить:
Жить вот так, или не жить…

…А Шекспир, поверьте, – циник.
Шизофреник и козел.
Так запутал, так развел
В головах людей бациллы.

Будьте проще. И народ
Вам заглянет прямо в рот.
Тьфу.
Сам пишу – и не пойму
Для кого пишу химеру.
Видно, просто для примеру.

Но вернусь: светлы так лица,
Вальс лялякает простой.
Как красивы выпускницы.
Как прекрасен выпускной!

А в сети всемирной хам
Пишет коммент: «Аха-ха!»

 ***

КАК КОНЧИТСЯ ШКОЛА…

Как кончится школа, так кончится детство.
Оно надоело как нудное действо.
Оно нависает дамокловой тучей,
Оно – кандалы и, конечно же, круче:
Как перечень догм, как оковы - оплоты
Лишения личности светлой свободы,
Тюремный паёк нежеланной опеки
В которой - не люди - сии человеки.
Ведь детство – как список обетов неправых,
Очищенных взрослыми мыслей и правил,
И опыт не свой, и грехи хрестоматий,
И мамою выбраны брюки и платья.

А школе – кранты. Аттестат и – на волю:
Где все в альма-матер, один только в поле,
Тот, кто так свободен, печален и волен,
Считая себя, что с рождения – воин.

Прощается с детством не взрослая паства
Взращенная, видимо, нам бдя бунтарства.
Ища своих песен, стихов, монологов,
Прологов, кульбитов и эпилогов.
Но в пик кульминаций – судьбинного теста
Поймут, что не так ими понято детство.

Поймут, что в годину тоски и печали
В них нет антител кроме тех, что зачали
На этих уроках в суждениях дерзких
Вот именно в школе, вот именно в детстве.

Живешь, понимая с годами всё чаще,
Что школа и детство – свобода и счастье.
 ***
ИСТИНА

Кривда притворилась правдой
За горькое безверие платой…

Но на меня перепутанного искренне, пристально
Буквально с первой минуты рождения
Почему-то смотрит истина
С ласковым выражением.

Одна интересная девушка вчера, не когда-то
Сказала мне не высокопарно,
Что ей показалось, видимо, правда,
Что у меня хорошая карма.

Всё потому  что мысленно
Во мне обитает истина.

А истина в том, что хоть дай мне силы
И точку её приложения, точку опоры,
Я никогда не стану нужен России,
Но миру и Богу стану нужен скоро.

Я нужен отдельным людям, а не народу,
Я нужен отдельной мысли, но не концепции.
И буду, вероятно, как десерт подан
В конце пира всемирного и  концертного.

А всё потому  что мысленно
Во мне обитает истина.

Вот так вот, позволил себе 12 мая
Две тысячи шестнадцатого года,
О парадигмах судьбы мечтая,
Выработать такую методу:

Что не дарована небом, с детства выстрадана
Моя персональная истина.

Но сообщу читателю своему попутно,
Что истина бывает лишь абсолютна!

 ***
МЕТАФОРА

Как древнегреческая амфора –
Не артефакт, но символ стоящий,
Моя священная метафора
Высверливает цикл истории.
Она на дне морском заиленном,
Среди кусков былого мрамора.
Но наступает время истины,
Чтобы достать такую амфору.
Чтобы внести не писк, но каверзу
В строфу грядущей эпитафии.
И быть метафорой предсказанным,
И быть помазанным метафорой.

 ***
СТИХИ О СОСЕДСКОМ РЕБЕНКЕ,
ОТРАВЛЯЮЩЕМ СВОБОДУ ТВОРЧЕСТВА
МЕТОДОМ НАВЯЗЧИВО-ФАТАЛЬНОГО
ВОЗДЕЙСТВИЯ НА МОЗГИ

Кости ноют, сердце колет,
По ладоням ливни зуда.
А соседский мальчик Коля
За стеной орёт безумно.

Ты почти, что ныне спёкся,
Ты таблеток съел полтонны.
А сосед теперь смеётся
Голосом каким-то конным.

Нужно вновь творить декоры
Мыслей и ошибок трудных.
А соседский подлый Коля
Молоточком бьёт по трубам.

Так всю жизнь – но то законы,
Свет всегда очерчен тенью.
Есть всегда тинэйджер Коля,
Чтобы отравить идею.

Есть всегда соседский ирод,
В мозг втемяшенный навечно.
И не важно, что за имя,
Коим тот субъект помечен.

В век сети и кока-колы,
Он поблизости здесь бродит –
Злой подросток, подлый Коля
Непременно всё испортит.

Но надежда вновь витает,
Что есть воздух, свет и воля;
Остров мой необитаем.
Только я.
И снова Коля…
 
 ***

Диалектика – это когда давление
прыгает так высоко,
что изловчиться и поймать его –
задача невыполнимая.

 ***
О ПРОИЗВОДНЫХ

                памяти Ю.А. Баранникова (1922-2003)

Солнце в небе, синева и мир –
это производные 9 мая 1945 года.
Тишина и тепло над Таганрогским заливом –
это производные 9 мая 1945 года.
Смех детский в толпе людей, пришедших на митинг –
это производные 9 мая 1945 года.
Слезы счастья на сложном, как поле боя, рельефе лица ветерана –
это производные 9 мая 1945 года.
Музыка и бравурная, и гордая, несущаяся из репродукторов на площади Революции города Ейска –
это производные 9 мая 1945 года.
Гортанные вибрации молитвенного чтения, рвущиеся из динамика, установленного над бывшим кинотеатром «Октябрь», а ныне кафедральным собором южного городка –
это производные 9 мая 1945 года.
Блестящий мрамор надгробного памятника
полковника-ветерана на старом кладбище –
это производные 9 мая 1945 года.
Колонны школьников-старшеклассников с разбегающимися от внутреннего волнения и неосознанного торжества души глазами –
это производные 9 мая 1945 года.
«Бессмертный полк» с древками портретов прадедов в розовых кулачках подростков –
это производные 9 мая 1945 года.
Диссонанс юности и серьёзности на прыщавых лицах переодетых в военную форму юношей, несущих вахту памяти у священного костра, –
это производные 9 мая 1945 года.
9 мая 2016 года в Ейске, в России –
это производные 9 мая 1945 года.
Мои строки, пальцы, бьющие по клавишам компьютера;
окно, подогревающее спину;
чайник, кипящий на плите;
щебетание птиц, роящихся в молодых кронах тополей под балконом;
белый бордюр, так красиво смотрящийся на фоне сочной зелени мая; воздух, пропитанный духами сирени;
дрожащие пальцы рук то ли от кофе, то ли от волнения –
это производные 9 мая 1945 года.
Я завтра проснусь и пойду на работу,
Я буду верить в Бога, любить людей, заботиться о родных и ближних. Все это –
производные 9 мая 1945 года.

 ***
О 9-м МАЯ 7-го мая…

- Пройдет лет 10, уйдут ветераны и праздник Победы станет чем-то типа даты победы над наполеоновским нашествием.
- Пока я жив, я помню своего деда-фронтовика. Пока я жив, Победа будет сакральным и святым чудом и моей жизни.

Не все озвучены ответы,
Не сказано еще о многом.
И чудо истинной Победы
Даровано, конечно, Богом.
Уводит время за пороги
Бессмертия души, нетления.
Но те великие итоги
Для всех грядущих поколений.
Нет не года, – пройдут столетия
Потомкам нашим песней спетой.
Но в каждый май весенний ветер
Русь будет наполнять Победой.
И в каждый май, пусть нас не будет,
Как нет уж многих, - сшит им саван, -
Поклонятся другие люди
Камням и звездам тем же самым.
Сколь долог путь России нашей,
Столь память выстроится тонко.
Из года в год Победа краше
И краше будет для потомков.

 ***

71… ОТ РОЖДЕСТВА ПОБЕДЫ

1.
Каждый идет, так как и я иду,
Но своей дорогой, ведущей в лету.
Скольких уж нет,
                рожденных в 45-м году,
Седовласых семидесятиоднолетних.
Три поколения,
                которое начал мой дед
По карнизу истории пробарабанило ливнями,
Пронеслось кинолентами
                короткими и длинными
По пергаментам судеб за 70 лет.
И рожденный когда-то в победном мае,
Прорвав советское прошлое телом,
Сегодня день Победы, увы, отмечает
Как фронтовик,
                величаемый дедом.
А фронтовики,
            однополчане,
                сержанты и лейтенанты,
Дожившие до 90-летия, в траншеях не убитые,
В России на майских площадях как бриллианты –
Один на вершине каменной пирамиды.
Каждый из них,
                высекая дыханием искру,
Один – как вершина истории обелиска!

2.
Неугасим свет того святого костра, –
Алый цвет знамени над Рейхстагом.
Неизвестный солдат узнаваемым шагом,
Поступь коего не быстра,
Подступает как ком к горлу, и даже как
Зажигалка к фитилю, торчащему из души…
И мне сердце шепчет: «Постой, не спеши,
Здесь нужно молча, здесь должно так:
Чтобы мысль замерла на минуту буквально,
Чтобы встала как вкопанная суета.
И вчерашней бессмысленности пустота
Вдруг заполнилась осязаемо и реально».
И стою я, вырастая из рубах и штанин,
Из всех галстуков, кепок, кроссовок и пуговиц,
Становясь как гора, как космический исполин –
На рядовой, –
                а не магистральной улице.

3.
По камням идут слепые,
По камням идут глухие.
Камни же молчат.
Пахнут камни кровью, матом,
Пахнут сапогом солдата,
Траком танка, что обкатан
Кем-то сгоряча.

Пахнет каждый камень лично
Всем войны составом личным,
Каждым вдохом черных лет.
Пахнет гарью и атакой,
Пахнет той всемирной дракой,
Что принудила заплакать
Бога в тот момент.

Пахнут камни, правда, верьте, –
Той войны ушедшей смертью.
И из года в год
Вновь по пахнущей брусчатке,
Оставляя отпечатки,
В белых лайковых перчатках
Наш парад идет.

Как молитва в сердце чтима,
Память – правда молчалива,
В том и суть, и путь.
Надо знать, что камни дышат.
Надо этот запах слышать.
На коленях, ниже, ниже,
Чтоб щекой прильнуть.

4.
Седой от рождения волос стал седым,
Больное сердце
                повторило траекторию кометы.
Года надо мерить рождеством –
                ныне семьдесят один
От Рождества великой Победы.

Мы время должны измерять все как один,
Теперь иначе,
                так необходимо:
Живем в 71-ом году от Рождества седин,
Молодого бойца,
погибшего под Берлином.

Каждый к огню придет,
                и я к вечному приду
После идеологических бурь и экономической ингаляции.
Мы живём нынче в 71-ом году
От Рождества
               германской
                капитуляции.

Всё конечно изменится. Но теперь на глазах
Всего мира растерянного,
                полосатого
Мы должны, будто лентой, народы связать
Рождеством сорок пятого…

И понять и впитать,
Как щека впитывает слезу,
Как земля впитывает росу,
                коей пахнут рассветы,
Что на каждой площади, что на каждом плацу
Дышит краешек легкого
той великой Победы.

Этих гимнов не спеть, как не спеть ту мечту,
Что солдат вознесла как судьба, как свобода.
Соберёмся опять в этом новом году
На плацу Рождества 45-го года.

 ***

О ПАСХЕ НИКОГДА НЕ ПРЕЖДЕВРЕМЕННО.
ТАЛАНТ, КУДА ДЕВАТЬСЯ?

Невнятен голос атеиста,
Неаргументен аргумент.
Но в жизни происходит выстрел
Поверх голов. И чудный свет

Сквозь пыль разбитой штукатурки,
Откуда-то, но внутрь мозгов
Вливается не страхом жутким,
А тихим шелестом стихов.

Тропарь пасхальный – это стих.
Он зазвучал и мир затих.

Угомонился майский ветер,
И щебет птиц замолк в ушах.
И все на целом белом свете
Заслушалось. И не спеша,

Народ стал расходиться. Храмы
Алтарно вдруг с икон и риз
На симов, яфетов и хамов
Излили правду сверху вниз.

Пасхальный день – спасенья проба.
Христос воскрес. И это факт.
Не для себя он встал из гроба.
Для нас – чтоб был и гимн, и флаг.

И смысл, поверьте, изначальный.
Без смысла не прибить карниз.
И как же глуп, смешон, случаен
На этом фоне атеист!

Господь всегда и добр, и ласков.
Не принесет хандру и стресс.
А посему сегодня Пасха.
И потому Христос воскрес.

 ***
ВНАЧАЛЕ БЫЛА ПАСХА

Необходима встряска,
Ну а потом – иное.
Вначале была Пасха,
Была она до Ноя.
Была она до Евы,
Да и Адама – тоже.
И были божьи нервы
Болящие под кожей.
Она была до мира,
Непонятая нами.
Там, где снега Памира,
Там, где лежит Титаник.
Где побывал, от гари
Спасаясь на ракете,
Любимейший Гагарин
Любимейшей планеты.
Необходимо плаксу
Утихомирить скоро.
Вначале была Пасха,
Ну а потом – наш город,
Страна, земля и космос,
И над Кубанью липы.
И девушки той косы,
Чей взгляд ко мне не липнет.
Вначале всех молекул,
Бактерий и рептилий
Открылось Бога веко.
Нас сразу там простили.
Нам подарили страстно
То обобщение – люди.
Вначале была Пасха,
И, стало быть, – мы будем!

2016, май
© Валерий Савенков