идут...
Идут... Касаясь только светом... И может изредка теплом... Туманом... Тщательно одеты... И шёлковистым мягким злом... Бредут... Сложивши тихо крылья... Не шелестит земная пыль... Бессмысленная эскадрилья... Возмозно сон, возможно быль... Они среди других идущих... Слегка толкнув на лёгкий грех... Отступят в сторону... И скучно... В невзрачной позе... Ждут успех... Они устали... Стерты ноги... Нет новизны в людских сердцах... Они безжалосты и строги... Искушены в любых концах... Идут... Навстречу новым волнам... На гребне молодость цветет... Но их глаза от грусти полны... Тех слёз... В которых мёртв полёт... Идут... Касаясь только светом... И может изредка крылом... Туманом... Тщащельно одеты... И шелковистым мягким злом...
© Copyright: Франс Де Симон, 2016
Свидетельство о публикации №116053110884
Свидетельство о публикации №116053110884
Рецензии